杨文学愣住。

“梅府不缺端茶倒水的下人。”沈砚站起身，走到炉子前，拿起火钳拨弄了一下通红的煤球，“带你去，是让你去打个下手，顺便带一双眼睛。”

“眼睛？”

“对。”沈砚把火钳扔回原处，转过身直视杨文学，“做白案这行，手底下的功夫能练。三年五年，死磕案板，总能把面揉出筋，把皮擀得透亮。但只有手艺，充其量也就是个匠人。”

杨文学竖起耳朵，生怕漏掉一个字。

“你想往上走，想在这四九城里立住脚，光会低头干活不行。”沈砚走到桌前，手指点在桌面的一张空白宣纸上，“你得学会抬头看客。”

“看那些真正懂行的人，是怎么品点心的。看他们吃第一口时的反应，看他们放下筷子时的做派。他们不说话，但他们的一举一动都在挑剔你的手艺。”

沈砚收回手。

“你得去看看，这四九城最尖上的那拨人，到底在追求什么。只有看懂了他们，你做出来的东西，才能卖得上价，才能让人服气。”

杨文学心里猛地一震，这是在给他铺路，给他开眼界。勤行里的规矩他懂，这种见世面的机会，亲儿子都未必轮得上。杨文学听得胸口发烫，眼眶直发酸。

他双膝一弯，就要往地上跪。

沈砚眼疾手快，一把托住他的胳膊，硬生生把他提了起来。

“福源祥不兴磕头那一套。”沈砚松开手，退后半步，“把交代你的事办妥帖，比磕一百个头都管用。”

杨文学站直身子，猛吸了下鼻子，把眼泪憋了回去。

“师父，您放心。腊月初八那天，我就是个哑巴、瞎子。除了您吩咐的事，我绝不多说半个字，绝不乱看一眼。肯定不给您丢人。”杨文学拍着胸脯保证。

沈砚重新坐回太师椅上，端起旁边已经微凉的姜汤，一口喝干。

“行了，出去忙你的吧。前头估计正缺人手。”

杨文学拿起空碗，恭敬地退到门边。