杨文学重重地点下头，转身大步走到那张宽大的柳木案板前。

夜风在94号院外呼啸，西厢房里却热得发闷，泥方炉里的炭火烧得通红，热浪一波接一波往外涌。

杨文学脱了厚棉袄，只穿一件灰布单褂，腰间紧勒着沾满白面的围裙。他双手深深没入那盆特级雪花粉中，加水、抄拌、揉搓。

他抡圆了胳膊，把面团狠狠砸在案板上，砰砰作响。杨文学的胸膛剧烈起伏，汗水顺着额角淌下来，流进眼睛里，他也只是用力甩了甩头，继续将全身的力气压在面团上。

接连三炉点心出炉，杨文学看着都挑不出毛病，却被沈砚全倒进了旁边的笸箩里，留作明天后厨的早饭。

不知不觉已过凌晨三点。

“揉面发力不均，左手比右手重了三分！重来！”

“火候看不住，你的眼睛是摆设吗？重来！”

沈砚的训斥声在屋子里回荡。杨文学一声不吭，只是死死咬着牙，把废掉的面团扔进盆里，重新舀面和面。

他心里憋着股劲儿，他就是把手揉断了也绝不能让师父在天桥跌份儿！

又是一次重重的摔面。就在杨文学准备用掌根将面团向前推开时，他的动作突然僵住了。

杨文学双手撑在案板上，大口喘着粗气。他的肩膀直往下塌，两条胳膊跟过电似的直打摆子，酸麻得抬都抬不起来。

他想拿起旁边的薄刃刮板，手指刚一收拢。

“当啷——”