刮板从他颤抖的手心里滑落，掉在青石砖地上。

他急得眼圈都红了，咬着后槽牙伸出左手，死死掐住抽筋的右胳膊，想用蛮力把那股酸劲儿压下去。

“行了。”一只手突然伸过来，一把攥住了他的手腕。

杨文学一愣，转过头，眼眶通红地看着沈砚：“师父，我……我还能练！我马上就能把这手劲调匀……”

沈砚松开他的手，目光落在他那双抖得厉害的手臂上，语气软和了不少。

白案厨子，靠的就是这双手。练到这个份上，肌肉已经脱力，再死磕下去容易伤了手筋，那就得不偿失了。

沈砚拿起一块干净的湿毛巾，扔到杨文学怀里。

“行了，今晚先到这吧。”“强弩之末，揉出来的面也是死的。你现在的状态，就算把这袋面粉全糟蹋了，也烤不出我要的口感。”

杨文学紧紧攥着毛巾，低着头，红着眼圈。

“回去睡觉。”沈砚指了指门外，“明天一早，去福源祥接着揉这两种点心的面。这三天，你不用干别的，后厨的杂活全都不用你管。你的任务只有一个，就是专心练习。”

沈砚走到案板前，将那块揉了一半的面团用湿布盖好，转过身，拍了拍杨文学僵硬的肩膀，“把手养好，把精神养足。三天后，我要你站在天桥的台子上，用这双手告诉那帮守旧的老家伙，他们视若珍宝的规矩，在绝对的手艺面前，连个屁都不是。”

“去，把他们的牌匾，全给我摘下来！”

杨文学猛地抬起头，眼珠子熬得通红。他用力抹了一把脸上的汗，郑重地朝沈砚鞠了一躬。

“是！师父！”