清晨的小镇边缘，寂静无人。只有远处偶尔传来的鸡鸣犬吠。他不敢走大路，专挑最偏僻、杂草丛生的小径，朝着镇子外、他藏身的那个废弃果园石头小屋的方向，艰难地挪去。

这段路，走得比任何时候都漫长，都痛苦。每一步都像是在刀尖上行走，眼前阵阵发黑，耳朵里嗡嗡作响。汗水混合着血水，浸透了破烂的衣服。他几乎全靠一股不肯倒下的意志在支撑。

不知走了多久，摔倒了多少次，又爬起来多少次。当他终于看到那个低矮破旧的石头小屋轮廓时，天光已经大亮，太阳明晃晃地挂在天上，刺得他眼睛生疼。

他几乎是爬进小屋的，一头栽倒在冰冷粗糙的土炕稻草上，再次失去了意识。

这一次，他昏睡了更久。期间似乎下过雨，雨水从屋顶破洞滴落，打在他脸上，冰凉刺骨，但也让他偶尔恢复一丝微弱的清醒，凭着本能，挪动身体避开漏雨的地方，又昏睡过去。

他做了一个很长的、混乱的梦。梦里没有“画皮匠”，没有“色海”，只有一些破碎的、平静的日常画面——大学教室的阳光，二舅在电话里的唠叨，泰国夜市嘈杂的人声和香料气味……这些画面交替出现，又迅速破碎，最后都沉入一片温暖的、令人安心的黑暗。

当他再次恢复意识，是被一阵尖锐的、持续的鸟叫声吵醒的。

他睁开眼，发现自己还躺在石头小屋的土炕上。浑身依旧疼痛，但那种濒死的虚脱感和灵魂撕裂的剧痛，似乎减轻了一些。嘴里不再有血腥味，只有干渴。

天又亮了。不知道是第几天。

他试着动了动，能勉强坐起来了。虽然还是虚弱，但至少不像之前那样动一下就要晕倒。

他第一时间去感应体内。胸口那点灰仙的气息……依旧微弱，但似乎……稳定了一点点？不再像风中残烛那样随时会熄灭，而是像一粒埋在厚土下的、沉睡的种子，虽然毫无生机勃发的迹象，但至少不再继续衰败。

右手掌心的烙印，也不再刺痛，只是隐隐发热，与地下那支笔的联系，依旧微弱遥远，但似乎……也不再传递出之前那种冰冷邪恶的侵蚀感，更像是一种单纯的、遥远的“存在”标记。

他活下来了。而且，似乎挺过了最危险的阶段。

他挣扎着爬下土炕，走到门边。外面阳光很好，照在荒芜的果园里，杂草上的露珠闪闪发光。空气清新，带着雨后泥土的气息。

他深深吸了口气，冰凉的空气进入肺叶，带来一阵咳嗽，但也让他精神一振。

他走回小屋，从背包里翻出最后一点干粮碎屑，就着瓦罐里积存的雨水，慢慢吃下。然后，他盘腿坐在土炕上，闭上眼睛，尝试运行灰仙教的那套最基础的呼吸法。