驴走到他旁边，趴下来。

一个男人从旁边的帐篷里走出来，手里端着一碗什么东西。他看见阿福，愣了愣，然后点了点头。

阿福也点了点头。

那男人走过来，蹲在驴旁边，看了看它。

“好驴。”

阿福点点头。

那男人站起来，朝阿福伸出手。

“我叫杰克。威尔士来的。”

阿福握住他的手。

“阿福。广东。”

杰克点点头，没问别的。他端着碗走回自己的帐篷。

阿福站在那儿，看着他的背影。

玛吉从帐篷里出来，站在他旁边。

“怎么了？”

阿福沉默了一会儿。

“他，没问。”

“没问什么？”

“没问……中国人？”

玛吉看着他。

“这儿的人，好像都不问。”

阿福没说话。

但玛吉看见，他的嘴角动了动。

那天晚上，他们在营地中央生了一堆大火。围着火坐了几十个人，有男有女，有老有少。有人在烤东西吃，有人在喝酒，有人在唱歌。唱的什么都有——英语、法语、还有几种听不懂的语言。

玛丽端着一锅炖菜走过来，给他们每人盛了一碗。

“吃吧。今天打了一头鹿，大家分的。”

约瑟夫接过来，狼吞虎咽。这是几个月来他吃过的最好的东西——有肉，有菜，有盐，还有一股说不上来的香味。

以西结一边吃一边问玛丽：“这儿的人都是从哪儿来的？”

玛丽想了想。

“哪儿来的都有。英格兰的，苏格兰的，威尔士的，爱尔兰的。法国的，德国的，瑞典的。还有几个中国人，几个黑人，几个印第安人。”

她指了指火堆对面一个正在唱歌的男人。

“那个，法国人。以前是皮毛贩子。在这儿待了二十年了。”

又指了指另一个角落。

“那几个，中国人。也是修铁路的。从美国那边过来的。说那边待不下去了。”

阿福顺着她的手指看过去。那边坐着三个中国人，正在小声说话。他们的脸被火光映得明明暗暗的，看不清表情。

“他们……在这儿多久了？”

玛丽想了想：“来了快一年了。在这儿伐木。没人赶他们走。”

阿福没说话。

他端着那碗炖菜，看着那三个中国人。

他们和他一样。从美国那边过来的。那边待不下去了。

但在这儿，他们坐着，吃饭，说话，没人盯着他们看。

驴趴在他旁边，闭着眼睛。

远处，那个法国人的歌声飘过来，调子很高，听不懂唱什么，但听着让人想跟着哼。