清脆的一声。

三尺青锋，断成两截。

剑修低头看着手里的断剑。

然后他抬起头，看向陈默。

他笑了一下。

白光炸开。

陈默低头看向肋下。

伤口深了一分。血渗得比方才快，濡湿了衣襟巴掌大的一块。

他伸手按住，铜髓之力涌去，封住血路。

然后他转过身。

欧阳剑歌还在和拳师对攻。

他的虎口已经彻底裂开。鲜血顺着剑柄流到剑身，流到剑刃，流到剑尖，又被重剑自身的重量震落，一滴一滴砸在黑石地面上。

地面上已经洇开一小摊暗红。

劈山十二式，他只打到第五式。

不是打不出第六式。

是第六式需要换气。

他没有换气的间隙。

拳师的拳太快、太沉、太密。

陈默踏步上前。

他没有攻击拳师。

没有格挡。

没有做任何“有用”的事。

他只是站在欧阳剑歌侧后方半步。

这个位置，什么都做不了。

什么都挡不住。

什么都攻击不到。

这个位置，只做一件事——

一只拳头从欧阳剑歌视野的死角砸来。

陈默抬手。

掌心接拳。

十二万斤力道，尽数灌入他的右臂。

古铜色皮肤从掌心一路裂到肘部。

不是撕开，不是崩开，是裂开——像久旱的土地，像暴晒的河床，像锻炉里淬火过急的铁胚。密密麻麻的裂纹从拳锋接触点辐射出去，爬上腕骨，爬上尺骨，爬上桡骨，爬满整个小臂。

鲜血从裂纹中渗出，不是涌，是渗。

一滴一滴，连成线，顺着手臂淌下，滴在黑石地面上。

没有声音。

他没有退。

他甚至没有出声。

他只是说：

“换气。”

两个字。

很轻。

欧阳剑歌看着他。

那一瞬间，陈默看见他眼底有什么东西动了一下。

不是感激。

不是歉疚。

是一种很老、很旧的东西。像很久以前也有一个人，站在他侧后方半步，接住过他看不见的那一拳。

然后欧阳剑歌深吸一口气。

第六式。

重剑落下。

这一剑没有声音。

剑锋斩开空气，斩开拳风，斩开拳师最后一道格挡。

拳甲碎裂。

漆黑的碎片飞溅，如铁花。

双臂扭曲成诡异的角度——不是折断，是错位。肘关节反向弯折，肩关节脱臼，腕骨碎了四块。

拳师没有叫。

他只是低头看着自己不再成形的双臂，像在看一件陌生的事物。

重剑余势不止。

劈入他的胸膛。

拳师整个人被劈进黑石地面，陷进去三寸。

地面以他为中心，塌陷出一个浅浅的、人形的凹坑。

他仰面躺在坑底，胸口一道深深的剑痕，贯穿整个躯干。

他看着雾气弥漫的灰色天空。

白光从他胸口绽开。

陈默低头看着自己的右臂。

从肘部到手腕，全是裂纹。像一件被摔碎的瓷器勉强拼回去，每一道纹路都在说“我快要撑不住了”。

鲜血还在渗。

但铜髓之力已经开始修补。

他能感觉到那些细小的裂缝正在缓慢愈合，古铜色的光泽从裂纹深处重新亮起。

他试着握拳。