“凑合吃吧。如今世道乱，外头连个囫囵的活物都见不着了。”

江辞的视线在满桌珍馐上掠过。他面前，只摆着一个素白的茶杯。没有菜。

“诸位。”江辞开口，接连日耗的嗓音粗粝。

咀嚼声渐渐停息。

豪绅们放下筷子，眼皮微抬，瞥向这个穷酸的督师。

“潼关的军粮，断了。”江辞的双手平放在大腿上，没有任何盛气凌人的姿态，

“流寇已经打到了城外。五千将士饿着肚子。本督今日设宴，是想向诸位，借些军粮。”

长桌死一般的安静。

随后，坐在最前方的老乡绅摸着圆滚滚的肚子，脸上硬生生挤出悲苦之色。

“督师大人啊。”老乡绅拖长尾音，“您是不知道。这两年陕西连年大旱，地里颗粒无收啊。我们家里那几十口子人，也都在勒紧裤腰带苦熬。”

另一名胖乡绅剔着牙，慢条斯理地接话：“督师这话说得，折煞咱们了。”

“朝廷天威浩荡，哪有让咱们这些升斗小民掏腰包养军的道理？”

“再说了，这城要是守不住……我是说万一。

“明天流寇进城，见咱家里少了一担粮，那可是要点天灯诛九族的。咱们得留条活路啊。”

绵里藏针的推诿，毫不掩饰的虚伪与讥嘲。

国难当头，朱门酒肉臭，路有冻死骨。

江辞坐在主位上。镜头缓缓拉近。

他原本板正的脊背，开始一寸寸塌陷。

肩胛骨在单薄的布衣下嶙峋凸起。

他佝偻着腰，像一头被逼进死角的老狼，独自咀嚼着腐肉。

桌底的双手死死攥紧布料，手背青筋暴突。

他伸出右手，缓慢地端起面前那个素白的茶杯。

指尖在剧烈发抖。震颤的幅度顺着手腕传导，杯里的冷茶漾开一圈圈波纹。

他低下头，嘴唇贴住杯沿。

咽下第一口。苦涩的冷茶滑进干涸的食道。

他把那些贪婪的嘴脸、把对大明将士生死的漠视，连同这杯冷透的残茶，硬生生咽进肚子里。

长桌两侧的老戏骨们心底莫名升起一丝寒意。

这种将愤怒全部嚼碎了生吞下去的隐忍，远比拍桌子掀饭碗可怕万倍。

江辞放下茶杯。