“我卡里还有八百多。”他说，声音飘忽，像不是自己的，“我可以都打给你。你先给爸拿点药。住院……再想想别的办法。”

“八百多？八百多够干什么？一支好点的进口针都不够！”母亲的声音充满了鄙夷和彻底的失望，“陈默，我告诉你，今天这四千块钱，你必须给我弄来！弄不来，你就别认我这个妈！我就当没生过你这个儿子！你爸要是有个三长两短，就是你害的！是你逼的！”

最后几句话，几乎是嘶吼出来的，带着决绝的、同归于尽般的狠厉。然后，电话被猛地挂断了。忙音急促地响起，嘟嘟嘟，嘟嘟嘟，在寂静的房间里显得格外刺耳，格外空旷。

陈默还保持着接电话的姿势，手机紧紧贴在耳边。忙音持续响着，直到自动停止。屏幕暗下去，房间重新陷入昏暗。

他坐着，一动不动。父亲剧烈的咳嗽声，母亲尖利的哭骂声，似乎还在耳边回荡，和忙音混合在一起，形成一种持续的、令人作呕的轰鸣。

白眼狼。没用的东西。逼死父母。别认这个妈。

这些词，像烧红的烙铁，一下下烫在他早已麻木的心上。起初是尖锐的剧痛，然后那痛感蔓延开来，变成一种弥漫全身的、冰冷的钝痛。痛到极致，反而感觉不到痛了，只剩下空。无边无际的，令人窒息的空。

他慢慢放下举着手机的手臂，手臂酸麻，几乎失去知觉。手机从无力的手中滑落，掉在水泥地上，发出沉闷的“啪”一声。屏幕朝下。

他没去捡。

他就那么坐着，背靠着冰冷的墙，坐在更冰冷的地上。眼睛望着前方那片虚空。窗外的城市光影变幻，霓虹闪烁，车灯流淌，那些光偶尔掠过他呆滞的脸，照不进他空洞的眼睛。

时间一点点流逝。夜越来越深。房间里的温度似乎也在下降。

不知过了多久，也许几分钟，也许一小时。他极其缓慢地，眨了眨干涩的眼睛。然后，他扶着墙壁，一点一点，站了起来。腿脚麻木，针扎一样的刺痛。

他弯腰，捡起地上的手机。屏幕没碎，但裂痕似乎蔓延得更开了些。他按亮屏幕，解锁，点开银行app。

余额：892.17。

他点击转账，输入母亲的账号，输入金额：892.17。在备注里，他停顿了很久，手指悬在虚拟键盘上。最终，他一个字也没打，清空了备注栏。

确认，密码，指纹。

转账成功。当前余额：0.00。