他没有听懂太多。

但他听懂了几件事。

有一块地。

一百多年前被人抢走了。

上面住的是华夏人。

被管了五代人。

现在要回来了。

就在那一秒回来了。

老农蹲在地上。

一句话都没说。

他只是让眼泪一颗一颗地往下掉。

年轻人看着他。

“大爷，您哭什么？”

老农没抬头。

“咱们家......”

他喃喃着。

“咱们家走丢的孩子回来了。”

“走丢了一百多年了。”

“终于回来了。”

“我这辈子没出过太行山。”

“我不知道那片地在哪里。”

“我也见不到那面旗子。”

“但我知道——”

“咱们家的孩子都是咱们家的。”

“不管走丢了多久。”

“只要找得回来。”

“就得找回来。”

“一个都不能少。”

老农用袖子抹了抹脸。

“华夏——”

“真像个娘了。”

“娘怎么能丢下孩子？”

“哪怕人家说再多拿二三十年。”

“咱们娘也不让。”

“一秒都不让。”

“就是现在。”

“就是这一秒。”

“把我孩子还回来。”

老农的声音碎了。

“这才是咱们娘。”

“这才是华夏。”

……

某大山。

那位中年人听到“一秒都不能多等”的时候。

他放下了手里的文件。

他把烟掐了。

他站了起来。

走到外面。

面朝南方。

站了很久。

很久。

他没有说话。

但他的眼神里有一种东西。

一种这辈子都没放下过的东西。

一种从他年轻时候就压在心里的东西。

华夏的土地。

一寸都不能少。

华夏的孩子。

一个都不能丢。

这是他这辈子的信念。

他知道在他有生之年。

他拿不回那块土地。

因为现在是一九四二年。

鬼子还在。

仗还没打完。

华夏还在流血。