“十个人里八个不识字。”

“那老子的独立团里也差不多。”

“能写自己名字的都算有文化人了。”

赵刚没有接话。

他是燕京大学的。

他是那百分之二十里的人。

甚至是百分之二十里面最顶尖的那一小撮。

他太知道识字和不识字的差距有多大了。

识字的人能看懂命令。能读报纸。能理解局势。能分析战略。

不识字的人只能听别人说。

别人说什么就是什么。

别人骗你你都不知道。

这就是文盲率百分之八十的华夏。

一个被困在黑暗里的民族。

不是物理意义上的黑暗。

是知识的黑暗。

……

光幕上，1942年的画面暗去了。

文字颜色变了。

变成了暖金色。

停顿。

画面亮了。

全国各地。

农村。工厂。军营。矿山。

到处是扫盲班。

白天干活，晚上学字。

一间简陋的屋子。

一块黑板。

一个教员。

台下坐着的是成年人。

老的。少的。男的。女的。

他们的手上有老茧。有冻疮。有裂口。

但他们拿着铅笔。

歪歪扭扭地在纸上写字。

认真极了。

比任何孩子都认真。

因为他们错过了最好的年纪。

但他们不想再错过了。

光幕标注。

画面里，一个五十多岁的农妇。

满脸皱纹。

手粗得像树皮。

她趴在桌上。