“写了遗书还跳。”

“这跟咱们抱着炸药包冲碉堡有什么区别？”

有人摇了摇头：“不一样。”

“咱们冲碉堡是被小鬼子们逼的。不冲就全军覆没。”

“他们不一样。”

“和平年代。”

“没人拿枪逼着他们跳。”

“他们自己跳的。”

“这个——”

那个战士想了想，找了一个词。

“比咱们狠。”

院子里沉默了一瞬。

然后李云龙忽然开口了——

“不是比咱们狠。”

所有人看向他。

“是跟咱们一样。”

李云龙的声音沉沉的。

“他们跟咱们是一样的人。”

“穿着不同的军装。拿着不同的枪。打不同的仗。”

“但骨头是一样的。”

“都是华夏的兵。”

“华夏的兵——”

“七十年前敢拿大刀砍坦克。”

“七十年后敢写遗书往山沟里跳。”

“不一样的时代。”

“一样的骨头。”

他的嘴角微微翘了一下。

“没丢。”

“没丢。”

……

村口。

老农蹲在地上。

眼泪已经干了。

他的脸上有泪痕。

但他在笑。

一种很奇怪的笑。

像是笑着哭。

又像是哭着笑。

“十五个娃娃……”

他喃喃着。

“都活了……”

“都活了好……”

“活着好……”

他想起了他大儿子。

大儿子就没有活着回来。

但七十年后的那些娃娃活了。

不是因为他们运气好。

是因为七十年后的华夏有能力让他们活着回来。

有好的伞。好的装备。好的训练。

可那些娃娃在跳之前并不知道自己能活。

他们写了遗书。

他们做好了死的准备。

然后跳了。

这就够了。

不管活没活。

这份心就够了。

老农朝着天幕的方向，轻轻点了点头。

像是在对谁说——

“没忘。”

“没忘啊。”

……

某大山。

那位中年人听完了这段。

他没有抽烟。

烟夹在手指间。

灭了。

也没有点。

他的目光望着远处。

很远很远的地方。

像是望到了七十年以后。

望到了那十五个从天上跳下去的人。

他们跟他此刻正在领导的那些人没有什么不同。

都是普通人。

都是别人的儿子。

都是会害怕的人。

但他们选择了跳。

为了同胞，为了国家。

中年人沉默了很久。