画面里——

十五个人。

一个接一个。

纵身跃出了机舱。

跳进了那片白茫茫的、看不见底的云层里。

没有犹豫。

没有迟疑。

没有一个人后退。

光幕的画面从机舱内切到了机舱外。

十五朵伞花。

在云层中依次绽开。

像十五颗种子。

落进了群山之间。

看不清落在了哪里。

只看到白色的伞盖被风扯着。

在灰色的山峦间飘荡。

越来越小。

越来越远。

然后消失在了群山的褶皱里。

光幕在这个画面上停了很久。

很久很久。

像是在给所有人时间消化这个画面。

……

太行山。

院子里安静了很久。

没有人说话。

没有人动。

连风都停了。

李云龙站在那里。

仰着头。

看着天幕上那十五朵渐渐消失在群山间的伞花。

他的手还握着枪。

但枪在抖。

不是他的手在抖。

是他整个人在抖。

“十五个……”

他的声音很轻。

“就十五个人。”

“往那种地方跳。”

“写了遗书往下跳。”

他停了一下。

“都活了。”

“都活了！”

他忽然笑了。

那种笑——

不是开心。

是一种巨大的、说不清的、从心底涌上来的东西。

像是看到了自己最担心的事情没有发生。

像是悬了很久的一颗心终于落了地。

精神还在。

没有丢。

七十年后还是有人愿意写了遗书往下跳。

七十年后还是有人把命豁出去。

不是为了杀敌。

是为了救人。

李云龙使劲吸了吸鼻子。

“老赵。”

“嗯。”

“我刚才怕了。”

赵刚看着他。

“我怕后人忘了。怕他们变软了。怕他们不敢拼命了。”

他顿了一下。

“现在不怕了。”

“写遗书往山沟里跳的人——”

“没有忘。”

赵刚没有接话。

他只是把眼镜摘下来。

慢慢地擦。

很慢。

很慢。

……

院子里的战士们也慢慢缓过来了。

一个年轻战士低声说了一句——

“他们也是一个班的人吧。十五个。”

“跟咱们差不多。”

“但他们的任务不是打仗。”

“是去救被埋在山里的老百姓。”

另一个战士接了一句——

“写了遗书。”