有人写着写着手停了。

然后又继续写。

光幕没有拍他们写的内容。

但光幕标注了情况——

……

太行山。

院子里有人倒吸了一口凉气。

遗书。

和平年代。

不是上战场。

是去救灾。

他们在写遗书。

因为他们知道——

这一跳。

可能回不来。

李云龙的喉结滚动了一下。

他的手下意识地攥紧了枪。

这种感觉他太熟悉了。

每次大战之前。

他都会把自己的水壶、配枪、那把从鬼子手里缴获的刺刀摆好。

告诉副团长放在哪。

这是他的“遗书”。

只不过他不写字。

因为他不大会写。

但意思是一样的。

我可能回不来了。

这些东西留给你。

七十年过去了。

和平了。

富裕了。

每天有肉吃了。

但还是有人在跳伞之前写遗书。

还是有人把命交出去。

不是为了打仗。

是为了——

救自己的同胞。

李云龙的鼻子酸了。

他使劲忍着。

没让眼泪掉下来。

……

村口。

老农听到“遗书”两个字的时候。

整个人僵在了那里。

他想起了他大儿子。

大儿子走的时候没有写遗书。

因为大儿子不识字。

只是在门口站了一会儿。