有人愣住了。

有人捂住了嘴。

有人当场就哭了出来。

一个华夏女人抱着孩子，跌跌撞撞地朝军舰跑过去。

边跑边哭。

跑到舷梯前，一个华夏海军士兵伸出手，稳稳地扶住了她。

“别怕。”

士兵的声音很年轻，但很稳。

“到这里就安全了。”

“国家来接你了。”

……

太行山。

李云龙没有笑。

没有骂。

也没有喊。

他只是站在那里，嘴唇哆嗦着，眼泪无声地往下淌。

“国家来接你了”。

五个字。

轻飘飘的五个字。

但砸在他心里，比一千发炮弹还重。

他想起了那些被卖到海外当“猪仔”的华夏人。

想起了那些在异国街头被打了没人管的华夏人。

想起了那个被绑起来打的公使。

那时候国家在哪里？

没有国家。

或者说——有国家，但那个国家保护不了你。

你死在外面，没有人来收你的尸骨。

你被欺负了，没有人替你出头。

你只能忍着。

因为你的国家——弱。

但七十年后——

军舰来了。

华夏的军舰，开到了战火纷飞的港口。

不是来打仗的。

是来接人的。

接自己人回家。

李云龙使劲抹了一把脸。

“他娘的……”

他的声音沙哑得不成样子。

“这才叫国家……”

……

赵刚已经说不出话了。

他靠在墙上，仰着头，泪流满面。

他是个读书人。

他知道“撤侨”这两个字意味着什么。

意味着——你的国家有能力，也有意愿，在全世界任何一个角落，把你接回来。

不管那个地方在打仗还是在闹瘟疫。

不管你是商人还是工人还是留学生。

只要你是华夏人——

国家就来接你。

这在1942年——

简直是天方夜谭。

赵刚的肩膀一抽一抽的。

他不敢出声。

怕一出声就嚎出来。

……

光幕上，画面还在继续。

华夏侨民有序地走上舷梯，登上军舰。

每个人经过华夏海军士兵身边时，都会听到同一句话——

“欢迎回家。”

有人掏出护照，手都在抖。

士兵接过来看了一眼，微笑着点头。

“上去吧，安全了。”

一个老人走上舷梯，忽然停下来，转头回望了一眼身后的战火。

然后低头看了看手里的护照。

红色的封面，上面印着国徽。

老人的眼泪掉在了护照上。

他把护照紧紧贴在胸口，像抱着一块救命的符。

……

然后——

光幕上出现了最震撼的一幕。

港口上，那些等在各国使馆门口、等不来救援的其他国家侨民——

他们看到了华夏的军舰。

看到了华夏侨民有序登舰。

看到了那面鲜红的五星红旗。

然后——

有人动了。

一个金发的外国男人，不知道从哪里弄来了一面小小的华夏国旗。

他把那面旗高高举过头顶，朝着华夏军舰的方向奔跑。

边跑边喊——

“please！takeme！”

他身后，更多人举起了华夏国旗。

有手写的。

有打印的。

有的甚至只是在白纸上画了五颗歪歪扭扭的星星，涂上红色。

他们举着这些旗帜，涌向华夏军舰。

不是华夏人。

是别国的人。

他们的国家没有来接他们。

他们的使馆关着门。

他们的政府告诉他们“请耐心等待”。

但华夏的军舰来了。

所以他们举着华夏的国旗，哭着喊着，求华夏带他们走。

光幕上浮现出一行字——

……

太行山。

彻底安静了。

不是那种压抑的安静。

是那种——被巨大的情绪塞满了、什么都说不出来的安静。

李云龙站在院子中间，浑身都在发抖。

他不是被吓的。

他是被撑的。

胸腔里有一团东西在猛烈膨胀——骄傲、心酸、不甘、热血——全搅在一起，把他的胸口撑得快要炸开。

别国的人——

举着华夏的国旗——

求华夏带他们走。

因为只有华夏来了。

李云龙用力咬了一下嘴唇，咬出了血。

然后——

“嘶——”他猛吸了一口气。

“老赵。”