钱大勺往后退了半步，后背贴上冰凉的砖墙。

“沈砚可不是善茬，正明斋大掌柜的下场，你们忘了？真闹僵了，咱们没好果子吃。”

老马冷哼一声，逼近半步。

“咱们一没偷二没抢，就是生病请假。手艺长在咱们自己身上，怕什么？你明天敢去，以后在这行里，就别指望大家伙儿认你。”

钱大勺低头看着脚尖的灰土，没接话。

下午，福源祥后巷。

杨文学推开后门，端着半盆泔水往外泼。

水花落地，结成冰碴。

门墩旁边缩着个人。十七八岁的半大伙计，穿着不合身的破棉袄，袖口磨得脱了线。

杨文学认得他。合作社的烧火工，叫石头。平时三棍子打不出一个屁。

“你在这儿蹲着干什么？”杨文学放下盆，“不用上工？”

石头猛地站起身，两手在破棉袄上使劲蹭了蹭，颤声道：“我找沈师傅。”

杨文学正要赶人，后厨的门帘掀开，沈砚走了出来。

石头往前迈了一步，他把手从袖管里抽出来，那是一双不属于十七岁少年的手。手背上全是燎泡褪去后的硬皮，手心布满红白交错的烫伤旧疤。

“沈师傅。”石头声音不大，咬字很重，“有几个老师傅商量好了，明天不上工。”

沈砚看着那双手，没有马上开口。

沈砚心里飞快盘算着。有人要罢工，如果妥协，合作社的规矩就成了废纸。如果强压，王主任那边不好交代。但流水线的核心就是去个人化，只要标准定死，谁都能上。这也是彻底拔掉旧行规毒瘤的机会。

“为什么来告诉我？”沈砚问。

石头低下头，盯着地面的冰碴。他双手攥紧，半天才憋出一句。

“我想考。”

沈砚没再问。他转身走回后厨。

当晚，沈砚拿笔写了一张通告。