木门传来三声闷响。

“进。”沈砚直起身。

杨文学推门进屋，反手插上门栓。屋里没生炉火，温度有些低，他搓着手走到八仙桌前，视线落在敞口的布袋和青花瓷罐上时，脚步一顿。

布袋里的面粉白得晃眼。杨文学伸出右手食指和拇指，捏起一小撮轻轻揉搓，竟摸不到半点粗糙的颗粒，滑如绸缎。他又凑近那个青花瓷罐，里面装满凝固的白膏，透着股极纯的荤香，平时熬猪油那股子腥膻气丁点儿都没有。

杨文学心里直呼好家伙：这面粉的成色，富强粉连提鞋都不配；这猪油的纯度，更是见都没见过。

“师父，您连这种市面上绝迹的好料都能弄来……”杨文学咽了口唾沫，眼珠子都快瞪掉地上了。

沈砚站起身，走到青石水槽边，舀起冰凉的井水洗净双手，扯过干毛巾擦了一把。

“洗手，上案板。”沈砚指着八仙桌旁临时支起的一块柳木板，“不过，那些料子先放一边。”

杨文学一愣，一边用冰水搓洗双手一边问：“师父，那用什么？”

“天桥的比试一共三轮。”沈砚从桌底拎起另一个普通的布口袋，倒出半盆略带微黄的普通标准粉，“头两轮用公家统派的材料，考的是基本功。咱们白案，考的就是揉面，第三轮才是自带材料，自用配方亮绝活。”

沈砚双手撑在案板上，盯着杨文学：“先用这盆普通面粉热热身，你的基本功底子虽然没问题，但是到了天桥，台下全是同行和看客，无数双眼睛盯着你，难免会慌神。现在我就是台下的评委和观众，你就在我眼皮子底下揉！”

杨文学擦干手，站到案板前，深吸一口气，开始揉面。

原本他揉面的手艺在勤行同辈里也算拔尖，可此刻被自己师父死死盯着，杨文学心里一突突，手里的活儿跟着发僵，左手力道没收住。

“啪！”