“开春之前，别练太狠。”他说，“留着力气，山下的路比你走过的都长。”

孙孝义站在原地，目送那道背影消失在灯笼光影里。雪还在下，越来越大，把整个茅山都裹进了白茫茫中。

他转过身，重新看向荒坡。

那处土包已经被雪盖平了，看不出痕迹。他知道爹娘不在那儿，他们的尸骨早烧成了灰，随风散了。可他知道他们听得见。

“爹，娘。”他低声说，“我要去了。”

没再多说。

他站了很久，直到肩膀上的雪积了厚厚一层，道袍都湿了。风吹过来，刺得伤口一阵阵发麻，可他不冷。

他想起清雅道长刚才说的话。

“你功夫已成。”

不是“差不多了”，不是“再练练吧”，是“已成”。

他低头看了看自己的手。

这双手能画五雷符了。

也能报仇了。

他慢慢抬手，把袖口被血浸硬的地方掰软了些，然后攥紧拳头。指甲掐进掌心，有点疼，但他喜欢这种疼——实在，具体，提醒他还活着。

南方夜空阴着，看不见星星。

但他知道那边有座山谷，谷里有个叫姚德邦的人，正等着他。

他不急。

十年都等了，不差这几个月。

雪落在睫毛上，化成水，顺着眉骨滑下，混进泪痕里。

他站着没动，像一尊刚从山岩里凿出来的石像，风吹不动，雪压不垮。

远处钟楼传来一声钟响。

除夕过去了。