“去给我找根荆棘来，立刻！”

……

诏狱最深处。

这里没有风雨，也没有争吵。

只有死与绝望。

郭年靠在墙上，闭着眼睛，嘴里哼着一支不知名的小调。

那调子很轻，很柔，带着江南水乡特有的温婉。

“……月儿弯弯照九州，几家欢乐几家愁……”

隔壁牢房里，李青山听着听着，老泪纵横。

“年儿，别唱了……”

老人哽咽着，“明天，就是正日子了。你……怕吗？”

郭年停下了哼唱。

他睁开眼，看着那扇高不可攀的小天窗，窗外透进来一丝微弱的月光。

“怕？”

郭年笑了笑，声音很轻。

“老师，我不怕，该怕的，是他们。”

“您听……”

他侧过耳朵，像是在倾听风中传来的某种声音。

“风已经起了。”

“那些被他们视作草芥、视作蝼蚁的人，正在赶来的路上。”

“等明天午时，这京城的天，就要变了。”

李青山听不懂郭年在说什么，只当他是回光返照的胡言乱语，哭得更伤心了。

但郭年知道。

那不是幻觉。

那是系统的提示音，在他脑海中疯狂跳动：