这叫"没事"。

“楼下那些女工里，有一个叫孟翠翠的，三十四岁，她儿子上二年级，老师让写作文，题目叫《我的妈妈》，她儿子就写了三行字。”

陈峰一字一句地复述出来：

“我的妈妈在很远的地方上班。”

“我不知道她在做什么。”

“我希望她能回来参加我的家长会。”

“老师把那篇作文拍了照片发到家长群里，孟翠翠当时在浙江一家鞋厂的流水线上，看到那张照片，放下手里的活，躲进厕所哭了二十分钟。”

“哭完，出来，继续干活。”

“因为她不干活就没有钱，没有钱，她儿子连写作文的那张桌子都没有。”

车间里缝纫机的嗡嗡声，此刻听起来格外刺耳。

“我在外面见过太多从青泽县出去的人。”

陈峰的语速慢下来，每一个字都像是从什么很深的地方捞上来的。

“三十岁的女人在流水线上焊电路板，一个月四千三，租的房子连个窗户都没有。”

“手机里存的全是孩子的照片，翻一次，哭一次，过年抢不到票，只能跟孩子打视频。”

“屏幕那头孩子喊‘妈妈’，她在这头笑着答应，挂了电话，一个人蹲在厂房后面哭得浑身发抖。”

“我也见过留在县里的孩子。放了学没人接，背着比自己还大的书包，一个人走在路上。”

“傍晚的时候站在村口，往远处望——他也不知道自己在看什么，也许他自己都说不清楚。”

“就那么站着，看着日头一点一点沉下去，等一个今年可能不会回来的人。”

王建设依然沉默。

“那些孩子打出生起，父母就不在身边。”

陈峰说，“从他们记事的那天开始，'爸爸妈妈'就是手机屏幕里的两张脸。”

“逢年过节回来待几天，还没认熟，又走了，他们不是不想家，是不知道'家里有爸妈'是什么滋味。”

他深吸了一口气，把目光从楼下收回来，看向远处灰蒙蒙的天际线。