王建设愣了两秒，没明白陈峰说的是什么意思，接着说道。

“可是……你现在这么做，是赔钱的，总得有个理由吧，光凭这个，太天真了...”

陈峰没有立刻回答。

他把手搭上栏杆，低头望着楼下那些埋头踩机器的女工，像在看一幅他已经看过无数遍、却始终看不够的画。

过了好一会儿，他才开口，问了一个似乎毫不相干的问题。

“王主任，您最近去过城东老街吗？”

王建设没接话，只是眉头微微拧了一下——城东老街，是他小时候长大的地方。

“我上个礼拜路过那儿，”陈峰说，声音不重，像在叙述一件再平常不过的事，

“早上七点半，整条街上几乎看不见一个四十岁以下的面孔。”

“卖油条的是个六十多岁的老头，左手抖得厉害，夹不稳筷子，炸油条全靠右手单手翻。”

“他旁边的馄饨摊是他老伴在撑着，背驼得已经够不到灶台上面的调料架，脚底下垫了两块砖头才勉强站住。”

“我买了碗馄饨，就坐在路边吃。”

他顿了顿，接着往下说。

“对面走过来一个老太太，看着有六十上下，推着一辆婴儿车。车里坐着一个，手上牵着一个，背上还背着一个。”

“三个孩子，最大的不超过四岁，她走几步就停下来喘一阵，背上那个一哭，她就得蹲下来哄。”

“蹲下去倒容易，站起来的时候膝盖直打颤，要扶着墙壁撑好半天才能直起身。”

陈峰回过头，看了王建设一眼。

“我问旁边卖馄饨的婶子，那老太太的儿子儿媳呢？”

“婶子说——儿子在宁波建材市场扛货，儿媳在义乌的袜子厂踩缝纫机，一年到头回来一趟。”

“三个孙子，全搁在她一个人身上。”

王建设的喉结不自觉地滚动了一下。

他不需要陈峰来描述这些——他见过，不止一次。

但同样的场景，从一个二十五岁的年轻人嘴里讲出来，分量不一样。