杨康没看它。

他盯着自己写的那些字，一个字一个字地看过去。

歪的，斜的，浓的，淡的，有的地方墨洇了，有的地方笔秃了。

不好看。

但他觉得，这是他在临安写的最好的一篇字。

王世贞不知道什么时候又回来了，手里端着一杯新茶，放在杨康面前。

然后他拿起那篇字，走到窗户边上，举起来对着光看。

阳光从纸背面透过来，把墨迹照得清清楚楚。

那些洇开的墨、拖长的笔画、戳出来的墨点，在阳光下无所遁形。

王世贞看了很久。

杨康端着茶，没喝，等着。

王世贞把纸放下来，转过身，看着杨康。

“后生可畏。”

杨康站起来，抱拳。

“王公过奖。”

王世贞摇了摇头，把纸轻轻地放在桌上，手指在上面按了按，把卷起来的边角压平。

“不是过奖。”

他看着杨康的眼睛。

“你这字，已经有自己的气象了。”

杨康张了张嘴，想说什么谦逊的话，但王世贞没给他开口的机会。

“你好好练，将来必成大器。”

他端着空茶杯走了。

杨康站在桌子旁边，看着自己写的那篇字。

夕阳从窗户照进来，落在纸上，把那些歪歪扭扭的字照得金黄金黄的。

他把纸收起来，叠好，放进包袱里。

王世贞说的那句‘将来必成大器’，他没当真。

但他记住了王世贞看那篇字时的眼神。

那个眼神告诉他，他今天写的这些字，有一个人看懂了。

杨康背着包袱出了书房。

经过回廊的时候，他又看见那个浇花的仆人。

仆人正在收水管，看见他，点了点头，没说话。

杨康点了点头，继续往外走。

走到门口的时候，门房老头正在关一扇门，看见他出来，侧身让了让。

“明天还来？”

“来。”

老头“嗯”了一声，继续关门。

怀里的包袱沉甸甸的，里头装着这几天抄的书，还有那篇《祭侄文稿》。

他走着走着，忽然想起一个事，杨文康要的那套《十三经注疏》，他忘了问王世贞。

杨康停下来，站在巷子里，想了想。

明天吧。

明天再问。

他继续往前走。

巷子很长，两边的灰砖墙很高，把夕阳挡住了大半，只留头顶一条窄窄的天，蓝得发紫。