“小子，吓尿了吧？别慌，老子给你说道说道。”

他抬手拍了拍炮身，发出沉闷的金属响：

“当年跟着老龙主席那会儿，全师拢共十二门山炮，还他妈是光绪年间的老古董！打一仗，师长抠抠搜搜让打十发炮弹，多打一发都得写检查！现在呢？”

他转身，一巴掌拍在身边堆成小山的弹药箱上，声音陡然拔高，震得新兵耳朵嗡嗡响：

“看见没？三百门重炮！炮弹管够！龙将军说了，今天就是把炮管子打红了，也得把英国佬炸服帖！”

旁边几个老兵跟着哄笑起来。

一个满脸络腮胡的班长叼着烟卷，眯眼看向远处的城墙，狠狠啐了一口：

“以前是穷则战术穿插，拿命填火力点。现在是富则火力覆盖——时代变了，狗日的殖民者！”

阵地上响起一片低低的哄笑。

可士兵们手上的动作，却丝毫没停。

一发发炮弹被稳稳推入炮膛，撞针扳到击发位，冰冷的炮口，死死锁定了十几公里外的曼德勒城。

所有人都在等。

等天亮。

等那声震彻天地的开火令。

曼德勒城内，英军指挥部。

煤油灯的光摇曳着，在墙上投下扭曲的人影。

怀特少将站在作战地图前，手指重重戳在曼德勒城防图上，保养得宜的脸上，硬挤出一副自信满满的笑容。

只有他自己知道，眼角的肌肉，正在不受控制地抽搐。

“先生们，慌什么？”