天还黑着，张小小就摸索着起来了。

黑暗里，窗外只有一星点远处山火的余光，偶尔被夜风吹得晃动。叶回也醒了，躺在草铺上没动，听着她窸窸窣窣的动静。那声音很轻，却一下下敲在他心上——知道她紧张。

黑暗里，能听见她从墙角摸出那个小木盒，打开，又合上，金属扣环发出细微的“咔哒”一声。然后是布料的摩擦声——她把盒子贴身收好了，塞进里层衣襟，压得胸口微微凸起。

“天还早。”叶回的声音在黑暗里响起，带着刚醒的低哑，更带着压不住的关心，“再睡会儿。”

“嗯，再躺会儿。”张小小应着，却没躺回去，坐在草铺边，手指无意识地按着胸口那个硬硬的棱角。

那点触感，坚硬，冰凉。

像一块压在她心上的石头。

心跳得有点快，掌心微微出汗，仿佛怀里抱着的不是珠子，而是整个家的前途与命运。

两人就这么在黑暗里又待了小半个时辰。

空气里只有彼此呼吸的节奏，一深一浅，却默契得像早已磨合过千次。

直到窗外透进第一丝灰白的光。

那抹光像一把刀，劈开黑暗，也逼得他们不得不面对眼前的路。

叶回起身，动作利落，腿似乎比前几日又好些，只是起身时膝盖处有一瞬的僵硬，他几乎没让人看见——肩头微沉，气息顿了顿，又稳稳落回地面。

依旧能听见他几不可闻地吸了口气。

草草吃了点昨晚剩下的麦饼，麦饼硬得硌牙，两人嚼得慢，却谁也没吭声。

喝了碗温水，暖胃，也压下心里那点翻腾的焦躁。

两人就上路了。

山路崎岖，晨露很重，打湿了裤脚，冰凉地贴在皮肤上。

每走几步，露水就顺着脚踝钻进鞋里，像一只冰冷的小手，轻轻抓住皮肤。

叶回走在前头，手里多了根削尖的木棍，既当拐杖，又能探路。

他走得不快，但每一步都很稳——稳得让张小小心里落下一块石头。

张小小跟在他身后半步，踩着他踩过的地方，下意识模仿他落脚的角度；

眼睛却时不时瞟向两旁幽深的林子，林影重重，像藏着无数双窥视的眼睛。

怀里那个木盒，随着她的步伐，一下下轻轻撞着肋骨。

一下，一下，敲在她心上。

“累不累？”走了一段，叶回停下来，侧身看她，额上有一层薄汗，鬓角发丝被汗湿成一缕。

“不累。”张小小摇头，从怀里掏出块粗布帕子递给他，帕子边角已经磨得发软。

叶回接过去，没擦脸，只擦了擦握着木棍的手。

他的手很大，骨节分明，虎口和指腹是厚厚的茧子，掌纹深，像山里沟壑。

帕子在他手里显得很小，几乎能被他一手攥住。

擦完，他把帕子折好，叠得整整齐齐，递还给她。

动作干净，利落，像处理一件正经事。

一路无话。

只有脚步声，沉闷而规律；

呼吸声，一前一后，一深一浅；

和山林里早起的鸟叫，清脆得像刺破晨雾。

赶到县城时，日头已经升得老高。

城门口人来人往，挑担的，推车的，背着布包的行商，牵着孩子的妇人。

吆喝声，讨价还价声，马蹄踏在石板路上的“哒哒”声，混成一片嘈杂的声浪。

张小小有些无措，下意识往叶回身边靠了靠，肩膀几乎贴上他的手臂。

叶回伸手，虚虚护在她身侧，隔开挤攘的人流。

他的手臂不重，却稳，像一道屏障，把外界的喧嚣挡在外面。

“跟着我。”他低声说，声音压得很低，只两人能听见。

目光在街道两旁的铺面招牌上快速扫过，像在辨认方向，也像在警惕什么。

他们没去最繁华、最大的那条街，反而拐进了一条相对僻静的小巷。

巷子不深，两侧墙皮剥落，墙角长青苔。

尽头有家铺子，门脸不大，黑漆招牌上金漆剥落，勉强能认出“宝源斋”三个字。

金字褪得差不多了，像被岁月啃过。

铺子门口冷冷清清，几株枯草从砖缝里钻出来，与主街的热闹形成鲜明对比。

叶回在铺子对面的墙角阴影里站定，没立刻进去。

他背对着她，双手背在身后，微微低头，像是在观察什么。

“是这儿。”他低声对张小小说，“陈掌柜，早年跟我爹打过交道，嘴严。”

“嘴严”两个字，他咬得极轻，却分量十足。

张小小点点头，手又下意识按了按胸口。

隔着一层布，能摸到木盒的边缘。