悠斗愣了一会儿，然后也笑了。

“你怎么来了？”

直政走进来，在他面前站定。

“办点事，”他说，“顺便看看你。”

悠斗看着他，看了很久。

然后他转身往里走。

“进来吧，”他说，“正好，今天没什么病人。”

六

那天晚上，悠斗带直政去了他常去的那间小酒馆。

酒馆很小，只有几张桌子，但很干净。老板是个老头，认识悠斗，一看见他就笑了。

“青木先生，今天有新鲜的生鱼片。”

悠斗点了点头。

两个人坐下来，喝着酒，吃着鱼，聊着这些年的经历。

直政说了父亲去世的事。说了江户的事。说了那些永远看不完的文书。

悠斗说了彭先生去世的事。说了那些病人。说了那些永远学不完的医书。

“桔梗呢？”直政问，“她还那样？”

悠斗点了点头。

“还那样。铺子越开越大，粥还在煮。”

直政笑了。

“她那个人，真是一点没变。”

悠斗也笑了。

酒过三巡，两个人都有些醉了。

直政放下酒杯，看着悠斗。

“你打算一直待在长崎？”

悠斗想了想。

“不知道，”他说，“也许吧。”

直政点了点头。

“也好，”他说，“这儿挺好。”

悠斗看着他。

“你呢？”

直政笑了一下。

“我哪儿都去不了，”他说，“生在松平家，死在江户城。”

七

第二天，直政走了。

悠斗送他到港口。船已经准备好了，正在等。

直政站在码头上，看着他。

“保重。”

悠斗点了点头。

直政伸出手。

悠斗握住他的手。

两只手握在一起，握了很久。

然后直政松开手，转身往船上走。

走出几步，他忽然停下来，回过头。

“悠斗。”

悠斗看着他。

直政站在那儿，站在秋天的阳光里，站在那片蓝得不像话的海面前。

“桔梗等你很久了，”他说，“别让她等太久。”

悠斗愣了一下。