许国强从口袋里掏出打火机。

不是现代那种电子打火机，而是老式的煤油火机，金属外壳已经磨得发亮。

他啪嗒一声擦燃火石，橘黄色的火苗在夜色中跳动。

先给自己点上，深吸一口，烟雾从鼻腔缓缓呼出，在月光下氤氲成一片淡蓝色的雾。然后他把火机递向谭啸天。

谭啸天接过，学着老人的样子点燃香烟。

他很少抽这样的卷烟，上一次抽卷烟还是在非洲沙漠里，那次任务死了三个队友，他在沙丘上坐了一夜，抽光了整包烟。

烟入口，辛辣的烟草味瞬间充满口腔，顺着喉咙滑下，带来一阵熟悉的灼烧感。

他深深吸了一口，然后缓缓吐出，烟雾在夜空中拉成长长的一道，像是要把胸腔里积压多年的怨气一并呼出。

两人就这么对坐着，谁也没说话，只有烟头在夜色中忽明忽暗的红点，和偶尔吐出的烟雾。

深山里的夜很静，静得能听见烟丝燃烧时细微的嘶嘶声。

一支烟抽到一半，谭啸天忽然开口，声音因为抽烟而略带沙哑:“如今许家，还剩多少人？”

这问题问得突兀，但许国强似乎早有准备。

他弹了弹烟灰，眼神变得深邃，像是在清点一份沉重而复杂的家谱。

“二代里，”老人缓缓道，“只剩你二叔许文军了。就是你清欢妹妹的父亲。”