然后他又在工作台下的木箱里，找到了一小卷麻绳，几块皮革边角料，还有一把还算完好的小锯子。

许影把这些东西搬到工作台边，就着月光开始摆弄。

他把纺车轮平放在台面上，拆下轮子。然后拿起一根弯曲的铁条，用台钳夹住，开始用锤子一点点敲直。每敲一下，左腿就传来一阵刺痛，但他咬着牙继续。

敲直铁条后，他用小锯子截出合适的长度，然后开始用锉刀打磨两端。

金属摩擦的声音在寂静的铺子里格外清晰。锉刀刮过铁条表面，带起细碎的铁屑，在月光下闪着微光。许影能闻到铁锈的味道，能感觉到手掌被锉刀柄磨得发烫，能听见自己的呼吸声越来越重。

但他没有停。

一个时辰后，他做出了第一个零件——一根长约两尺、两端打磨成钩状的铁杆。

然后是第二个零件——用皮革边角料包裹的握柄。

第三个零件——一个简易的卡扣结构，用生锈的齿轮零件改造而成。

他把这些零件和纺车轮摆在一起，在脑海里拼凑着完整的结构。

一个想法逐渐成形。

不是农具，也不是工具，而是……

许影的嘴角微微扬起。

他看了看窗外——月亮已经升到中天，大概子时了。

该休息了。明天还有更重的活要干。

他把零件收好，藏在工作台下的暗格里。然后回到毯子边，躺下，把毯子裹紧。

铺子里的温度很低，砖墙透着寒气。但许影却感觉到一种奇异的平静。

三天。

他闭上眼睛，在脑海里一遍遍推演那个设计的每一个细节，每一个连接点，每一个可能出问题的地方。

直到困意如潮水般将他淹没。

***

第二天天还没亮，许影就被叫醒了。

老铁锤站在他面前，手里提着油灯。昏黄的光照亮了他那张布满皱纹的脸。

“起来。”他说，“该干活了。”

许影挣扎着坐起来。左腿的疼痛经过一夜的休息，稍微缓解了一些，但依然僵硬。他扶着墙站起来，一瘸一拐地跟着老铁锤走向后院的锻炉。

晨雾弥漫，空气冷得刺骨。锻炉已经生起了火，橙红色的火焰在炉膛里跳跃，发出呼呼的风声。风箱被拉动着，发出有节奏的噗嗤声。

“今天你拉风箱。”老铁锤指了指炉子旁那个巨大的皮制风箱，“我让你快就快，让你慢就慢，让你停就停。听明白了？”

“明白了。”

许影走到风箱旁。那风箱的拉杆有一人多高，握柄处被磨得光滑油亮。他双手握住拉杆，用力往后拉。

风箱发出沉闷的吸气声。

然后往前推。

炽热的空气从风口涌进炉膛，火焰猛地窜高，发出更响亮的呼呼声。

“太慢。”老铁锤说，“再快。”

许影加快速度。拉，推，拉，推。风箱的皮囊鼓胀又收缩，像一只巨大的肺在呼吸。热气扑面而来，汗水很快从他的额头渗出。

左腿的疼痛又开始加剧。每一次用力，每一次身体的晃动，都让那根“烧红的铁钎”在骨头里搅动。

但他没有停。

老铁锤从旁边的料堆里捡起一块生铁，扔进炉膛。铁块在火焰中逐渐变红，变亮，最后变成耀眼的橙黄色。

“停。”

许影停下动作。

老铁锤用长钳夹出铁块，放在铁砧上。然后他举起锤子——

铛！

第一锤落下，火星四溅。

铛！铛！铛！

锤击声有节奏地响起，像一首粗犷而古老的歌。铁块在锤击下变形，延展，逐渐显露出雏形——那是一把锄头的头部。

许影看着老铁锤的动作。

那不是一个普通铁匠的动作。每一次挥锤，都精准地落在该落的地方；每一次翻动铁块，都恰到好处；每一次淬火，时机都分毫不差。

而且，老铁锤的发力方式很特别——他不是单纯用手臂的力量，而是用整个身体的扭转。腰腹发力，带动肩膀，传递到手臂，最后落到锤头。那种发力方式，让每一锤都带着惊人的力量，却又显得举重若轻。

许影突然想起昨天雷蒙德说的话。

“矮人杂种”。

难道……

“看什么看？”老铁锤头也不抬，“继续拉风箱。火要灭了。”

许影连忙继续拉动风箱。

就这样，一个上午过去了。

许影记不清自己拉了多少次风箱，只记得双手的掌心已经磨出了水泡，左腿疼得几乎失去知觉，汗水浸透了衣衫，又被炉火烤干，留下一层白色的盐渍。