“这张，”林建国的声音有些发颤，“是你妈走之前一年拍的。”

林晚点了点头。

她把相册合上，抱在怀里。

“爸，”她说，“这本我想带回去看看。”

林建国点了点头。

“拿去吧。本来就是给你们的。”

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下午，林晚和江临川离开老宅。

车子开出巷子的时候，林晚回头看了一眼。林建国还站在门口，看着他们。那个身影越来越小，最后消失在拐角。

她抱着那本相册，没有说话。

江临川伸出手，轻轻握住她的手。

她的手有点凉，但握着他的手，慢慢暖起来。

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回到小院，天已经快黑了。

林晚坐在书桌前，打开台灯，把那本相册放在面前。她翻开第一页，从外公和母亲那张开始，一张一张地看。

江临川端着一杯热茶走进来，放在她手边。

“慢慢看。”他说，“不着急。”

林晚点了点头。

他出去了，轻轻带上门。

林晚继续翻着那些照片。

每一张都有母亲。年轻时的，结婚后的，怀孕时的，抱着她的，抱着沈清音的。那些她记得的，不记得的，都在这里了。

翻到最后那张全家福时，她停下来。

四个人，笑着。

她把那张照片抽出来，放在台灯下，仔细看。

母亲的眼睛，她的眼睛，沈清音的眼睛，都是弯弯的。父亲站在旁边，笑得憨憨的。那棵老槐树还绿着，月季开得正盛。

那是他们最后的全家福。

她伸出手，轻轻摸了摸照片上母亲的脸。

“妈，”她轻声说，“我们都在。你放心。”