“我来看看妈。”林晚说。

林建国点了点头，走过来，在碑前蹲下。他从袋子里取出几样东西——一小碟点心，一小碟水果，还有一个小香炉。

“你妈以前爱吃这个。”他把点心摆好，“那家店还在，我昨天去买的。”

林晚看着他笨拙的动作，没有说话。

林建国把香炉点着，插上三炷香，然后双手合十，闭着眼，嘴里念念有词。不知在说什么，声音很轻，被风吹散了。

念完，他睁开眼，看着墓碑上母亲的照片，眼眶微微发红。

“阿慧，”他开口，声音沙哑得几乎听不清，“我对不起你。这辈子……对不起你。”

他低下头，肩膀微微颤抖。

林晚站在旁边，看着父亲的背影。那个曾经在她眼里威严、后来变得陌生、此刻却显得如此苍老的身影。

风吹过，把香灰吹散了一些。

林晚蹲下来，在父亲身边。

“爸。”她开口。

林建国抬起头，看着她，眼眶里的泪终于滑下来。

“晚晚……”

林晚没有看他，只是看着墓碑上母亲的照片。

“妈不会怪你了。”她说，“她藏那些东西，不是想让你坐牢，是想让真相出来。”

林建国愣在那里，眼泪顺着脸上的皱纹往下流。

“走吧。”林晚站起身，“香烧完了。”

她转身，向山下走去。

走出几步，身后传来林建国的声音：

“晚晚！”

她停下脚步，没有回头。

“谢谢你。”林建国的声音哽咽，“谢谢你今天来。谢谢你……还愿意看我。”

林晚沉默了几秒。