那时候他也年轻，也热血，也觉得自己能写出惊世骇俗的作品，能改变些什么。

可这么多年过去了，他写了那么多，骂了那么多，争了那么多……

到头来，好像什么也没改变。

时代还是按照自己的节奏往前走。

读者还是选择自己想看的东西。

而他，像个不合时宜的守墓人，守着一座没人再来的坟。

王老炮低下头，看着桌上那摊墨迹。

墨迹已经干了，在稿纸上凝成一片丑陋的深蓝。

他伸手，用手指摸了摸。

墨水早就渗进纸纤维里，摸上去有点粗糙，有点凉。

他忽然笑了。

笑得很苦。

然后他拿起那张稿纸，慢慢撕碎。

一片，两片，三片……

碎纸片像雪花一样飘落，落在地上，落在他的脚边。

窗外，风还在吹。

而屋里的烟雾，终于渐渐散去。