3月10日，上午九时。

舍尔站在舰桥上，看着海图桌上那张被铅笔线画满的北大西洋海图。参谋们每天更新一次位置，那条代表俾斯麦号的虚线已经画出去老长，从北纬六十度一路向南，现在到了北纬二十度附近。

再往南五百海里，就是赤道。

赤道那边，是南半球。是南非，是南美，是一个他从未去过的世界。

“将军，”航海长轻声说，“我们的燃油……”

“我知道。”舍尔打断他。

他当然知道。百分之十七。以八节航速，可以再跑大约四天。四天后，燃油见底，主机停转，俾斯麦号将变成一座漂浮的钢铁棺材。

到那时，他有两个选择：弃舰，或者自沉。

弃舰？一千二百人挤在救生筏上，在大西洋中央漂流，生还率不足十分之一。

自沉？打开通海阀，让海水灌进舱室，让俾斯麦号带着一千二百人沉入海底。

不。

他摇了摇头。

还有第三个选择。等。

等兰芳的回应。

虽然已经等了十六天，虽然没有任何消息，但他还在等。

因为等，是唯一的希望。

“将军，”通讯官的声音从身后传来，带着压抑不住的颤抖，“收到一封电报。兰芳海军部发来的。”

舍尔转过身。