陈平放把胶卷从腔体里取出来，搁在桌面上，没有展开。

“二十三年了，你随身带着这个？”

“不带在身上，带在哪儿？”任绍庭的嗓子发干，他终于端起那杯凉水，抿了一口。“放保险箱里被人搜走，放银行保管箱里被人冻结。只有贴身揣着，才是我的。”

陈平放把折扇翻了个面。

扇面上有画。墨色淡得几乎消散，但依稀能辨认出笔触~几枝寒梅，从扇面的左下角斜出，花瓣点得极疏。落笔的位置，压着一方很小的朱印。

印文两个字：雅韵。

陈平放的手指停在那方印上。

沈雅韵。

他把扇面转向任绍庭。

“这把扇子是沈雅韵画的。”

不是疑问。

任绍庭放下纸杯，水渍在桌面上洇开一小片。

“庚辰年那个秋天，结业典礼的前一晚，她给班上每个人画了一幅小品。我的是这把扇子。”

陈平放把扇面合上，搁回桌面。

“你的条件是什么。”

任绍庭歪了一下头，右手的食指在桌沿上敲了两下。

“保外就医。”

三个字，轻飘飘地吐出来。

“我的肝不好，零八年做过一次部分切除，每年复查都在临界值上。这些病历省纪委可以调。”

陈平放没接话。

“名单给你，胶卷给你，三十二个人的全部底账给你。换我出去养病。你拿着这份名单，足够把整张网收干净。”

任绍庭往前探了探身子，毛衣领口塌下来一截。

“平放，你想想，这笔账划不划算。”

陈平放把胶卷和折扇往自己这一侧推了推。