“我让人从建康捎来的。”王嫱重新靠进他怀里，“蝉，蜕于浊秽，浮游尘埃之外。你这一路，从芒砀山到寿春，穿鹰愁涧，渡柳林渡，过芦苇荡，破淝水雾。三百里险阻，你带着一万四千人安然归来。就像这蝉，从泥土中挣脱，褪去旧壳，振翅高飞。”

祖昭握着玉蝉，拇指摩挲过蝉翼上的细纹。他想起父亲临终前留给他的那柄寒月剑。剑是父亲的遗志，让他莫忘北望。而这枚玉蝉是妻子的心意，让他知道，无论飞得多远，总有人等他归来。

他将玉蝉系在腰间，与寒月剑并排。

“嫱儿。”

“嗯？”

“以后我每出一趟远门，回来便给你讲一路上的见闻。你替我记着，等咱们老了，写成一本册子。”

王嫱笑了，笑声轻轻柔柔，像夜风吹过竹帘。

“那册子要叫什么名字？”

祖昭想了想：“就叫《归途录》。”

“归途录。”王嫱念了一遍，“好名字。每一次归来，都值得记下。”

窗外传来更鼓声，已是二更。烛火将两人的影子投在墙上，相依相偎。王嫱渐渐合上眼，呼吸变得绵长。祖昭没有动，就那样揽着她，听着窗外的虫鸣，听着她轻浅的呼吸。

案上烛火燃到尽头，轻轻跳了一下，熄了。月光从窗棂透进来，洒在两人身上，清清冷冷，安安静静。