通讯兵跪在泥地里，双手举着那份刚译出来的回电，纸页被风吹的哗哗响。

他不敢站起来。

因为电报上只有一行字。

“南岸防务吃紧，无力渡江，请自行处置。”

请自行处置。

这五个字比乌江的水还要冷。

敌纵队指挥官站在高地上，接过那张纸。

他看了一遍。

又看了一遍。

然后他的手开始抖。

“自行……处置？”敌纵队指挥官喃喃。

敌参谋长不敢说话。

敌纵队指挥官慢慢地转过头，举起望远镜看向南岸。

九十师的阵地清晰可见。

工事扎扎实实，旗帜整整齐齐，哨兵在壕沟里站得笔挺。

他们就在那里，隔着一条江，看着北岸几千条人命在泥水里挣扎。

一枪没放。

一步没动。

敌纵队指挥官放下望远镜，嘴唇哆嗦了几下。

他忽然笑了。

那笑声很短，像是被什么东西噎住。

竟是双腿一软，一屁股坐在了泥水里。

敌参谋长大惊。

“指挥官！”

敌纵队指挥官坐在冰冷的泥浆中，军裤浸透，大衣下摆沾满黄泥。

他双手撑在地上，指尖深深得插进泥里，肩膀开始剧烈得抖动。

“我不过了。”敌纵队指挥官声音沙哑，“我也不过江了。”

敌参谋长蹲下身子，急切得拉他的胳膊。