有一个老人坐在树下。

他很老很老了，老得已经走不动了。

他靠着树干，望着那些灯。

一盏一盏，都在亮着。

他看着看着，忽然笑了。

那笑容，很淡，很轻。

他轻轻地说了一句话。

“后来者，你来了。”

没有人回答。

只有风吹过树叶的声音。

沙沙，沙沙。

那些灯，微微晃动。

像是在点头。

又像是在招手。

老人闭上眼睛。

月光照在他脸上，很亮。

他睡着了。

再也没有醒来。

第二天早上，有人发现了他。

他已经很凉了。

但脸上还带着笑。

人们把他埋在那棵树下。

和那两堆土一起。

又过了很多很多年。

那棵树更高了。

那座石头山更高了。

那些灯，还是亮着。

后来的后来。

后来的后来的人。

还会从这里走过。

还会在这里放石头。

还会在这里放灯。

还会在这里站一会儿。

看一会儿。

想一会儿。

然后，继续往前走。

因为那条路，还在。

永远都在。

等着后来的人。

等着需要灯的人。

等着走这条路的人。

风吹过来，很暖。

带着花香，带着那些永远不会忘记的东西。

那些灯，微微晃动。

像是在说——

“后来者，你来了。”

“我们一直在等你。”