因为那是她十六岁时，留给自己的一个梦。

一个关于“如果”的梦。

“要回去吗？”王墨问。

吕良想了很久，摇了摇头。

“不急。”他道，“它在那儿，跑不掉的。”

王墨点了点头，没有追问。

吕良望着远处的路，银眸之中，泛起一丝淡淡的笑意。

“而且，”他轻声道，“那个女孩还在那儿。她会替她守着的。”

马车重新启动，继续北行。

阳光越来越亮，将整片平原照得暖洋洋的。路两旁的麦田里，农人们已经开始劳作，远远地看见马车，抬起头张望几眼，又低下头继续干活。

吕良握着缰绳，望着前方的路，心情前所未有地平静。

他知道“性命册”可能在哪儿了。

他知道那个十六岁的女孩会替他守着。

他知道这条路上，还会遇到很多事，很多人，很多选择。

但此刻，他只是想往前走。

一直往前走。

走到该停的地方。

走到该回头的时候。

走到那个刻着“归”字的树面前。

走到那个十六岁女孩面前，坐下来，跟她说说他走了多远，看了什么，遇见了谁。

然后，继续走。

午时，马车经过一个镇子。

镇子不大，稀稀落落几十户人家，但有一个集市，人来人往，很是热闹。有卖菜的，卖布的，卖吃食的，卖各种杂货的，还有几个说书先生，坐在茶摊前，拍着惊堂木，讲着不知哪朝哪代的故事。

吕良勒住马，看着那个说书先生，忽然想起什么。

“王墨前辈，您听过说书吗？”

王墨点了点头。

“听过。说得好的，能把人听哭。说得不好的，能把人听睡着。”

吕良笑了。

他跳下车，走到那个说书先生面前，找了个角落坐下。

王墨也跟着过来，在他旁边坐下。

说书先生正在讲一个故事——一个书生进京赶考，路上遇到一个女子，两人一见钟情，私定终身。后来书生中了状元，回来娶那女子，却发现她早已病逝，只留下一封信，说“来世再续前缘”。

老套的故事，老套的结局。

但说书先生讲得好，抑扬顿挫，声情并茂，听得一圈人唏嘘不已。

吕良听着，脸上没有什么表情，心里却在想——

那个女子，等了吗？

等了多久？

等到最后了吗？

他不知道。

但他知道，这世上，有很多人，都在等。

等一个可能永远不会回来的人，等一个可能永远不会到来的机会，等一个可能永远无法实现的梦。

就像那个茶摊的老婆婆，等了三四十年。

就像那个十六岁的女孩，等了几十年。

就像那朵刻在树上的梅花，等了不知多少年。

她们等到了吗？

有人等到了。

有人没有。