这不是真正的端木瑛。

不是那个被困在地牢里三十年的端木瑛。

不是那个凝聚成心火的端木瑛。

这是她十六岁时留下的那缕魂魄，经过了几十年的岁月，在月光和山风的滋养下，慢慢地，慢慢地，长成了这个样子。

她不是端木瑛。

她是端木瑛留下的一个梦。

一个关于“如果”的梦。

如果当年她没有下山，如果她没有去吕家，如果她没有走那条路——

她就会是现在这个样子。

十六岁，永远十六岁。年轻，干净，没有经历过那些黑暗，没有受过那些折磨，没有在地牢里度过那三十年。

只是一个小姑娘。

一个喜欢看梅花、喜欢追松鼠、喜欢蹲在溪边看落叶漂远的小姑娘。

吕良看着她，忽然笑了。

那笑容很淡，淡得几乎看不出来，却是真心的。

“您等了很久吧。”他轻声道。

那女子摇了摇头：“没有很久。在这里，时间没有意义。我只是……”她想了想，道，“做了一些梦。”

“梦见什么？”

“梦见一个人。”她看着吕良，眼中带着一丝温柔的光，“一个银发的少年。”

吕良没有说话。

“我梦见他在一个很黑很黑的地方，被锁链锁着，很痛苦。”她继续道，“梦见他从那里逃出来，遇见很多人，走过很多路。梦见他看见一些东西，听见一些声音，学会一些道理。”

“梦见他收下了一个人留下的东西，替那个人继续走那条路。”

她顿了顿，轻声道：“梦见他来看我。”

夜风吹过，松涛阵阵。

吕良站在山顶，看着这个十六岁的端木瑛，看着这个由一缕魂魄长成的梦，忽然间，心中涌起一种难以言喻的情绪。

不是悲伤，不是喜悦，不是遗憾，也不是满足。

而是一种很深很深的、很轻很轻的——

“谢谢。”他轻声道。

那女子看着他，笑了。

那笑容和记忆碎片里的一模一样——天真，干净，带着一丝少女特有的俏皮。

“谢什么？”

“谢您等我。”吕良道，“谢您留下这粒种子。谢您……”他顿了顿，“让我看见您。”

那女子没有说话。

她只是走到他面前，伸出手，轻轻拍了拍他的肩膀。

那动作，很像一个姐姐，在安慰一个刚受了委屈的弟弟。

“不用谢。”她轻声道，“你替瑛儿走的路，我替瑛儿看着。”

“你走得很好。”

吕良的眼眶，又热了。

他低下头，没有说话。

那女子也没有说话。

两人就这样静静地站着，站在月光下，站在山顶上，站在那棵永远不会发芽的梅树旁边。