然后她拿起手机，给沈砚舟发了一条消息。

“明天几点？”

对方秒回：“九点。”

林微言盯着那两个字看了几秒，又打了一行字：“我想看那本《花间集》。你带来的那本。”

这次对面没有秒回。

等了十几秒，才回了一个字：“好。”

就一个字。

但林微言觉得这个字比什么都重。

她把手机放在桌上，去后厨烧了一壶水，泡了一杯茶，端着茶杯站在窗前。

雨小了。

巷子里的路灯亮了，黄色的光晕在水汽里散开，像一朵一朵的蒲公英。雨丝在灯光下变成了金色，细细密密的，像谁拿针在绣一幅很大的画。

林微言喝了一口茶。

这次茶不涩了。

可能是新泡的吧。

她不知道的是，此刻沈砚舟正坐在办公室里，面前的桌上摊着一本《花间集》。书页已经泛黄，边角卷曲，书脊上的线断了两根，露出里面的纸捻。

他把书翻到某一页，那一页上有一行小字，是她写的，钢笔，蓝色墨水，字迹有点歪——“沈砚舟是大笨蛋”。

他看了很久。

久到窗外的雨停了，久到办公室的灯自动灭了，久到他的眼睛从酸胀变成发红。

然后他合上书，用手指在封面上按了按，像在安抚一个等了很久的人。

他拿起手机，翻到她的头像，打了一行字，删掉，又打，又删，最后什么都没发。

有些话，不用说了。

明天当面说。

他从抽屉里拿出一样东西，放进口袋，站起来，关灯，走出办公室。

走廊里很安静，只有他的皮鞋踩在地板上的声音，哒，哒，哒，像心跳。

第二天早上八点四十，林微言就站在店门口了。

她换了一件白色的棉麻衬衫，头发披着，没化妆，只涂了一点润唇膏。她站在门口，看着巷口，手里捧着一杯热豆浆，豆浆的热气往上冒，糊了她的眼镜片。

她摘下眼镜擦了擦，重新戴上。

一辆黑色的车停在巷口。

车门开了，沈砚舟走出来。

他今天没穿西装，穿了一件深灰色的针织衫，袖子推到小臂，露出一截手腕。手腕上戴着一块老式手表，皮表带，表盘有点泛黄。

他手里拿着那本《花间集》。

林微言看着他走过来。

步子不快不慢，每一步都踩在青石板上，踩得很实，像在确认这条路是真的，这个巷子是真的，站在门口这个人也是真的。

他在她面前停下来。

两个人之间隔了半步。

豆浆的热气还在冒，糊在两个人中间，像一层薄薄的纱。

“早。”他说。

“早。”她说。

沈砚舟把那本《花间集》递给她。

林微言接过来，翻开第一页。扉页上有一行字，是他的笔迹，钢笔，黑色墨水，字迹工整得像印刷体——

“微言，这世上所有的相遇，都是久别重逢。”

下面还有一行，是今天刚写的，墨迹还没干透，在光线下泛着微微的光：

“这一次，我不会再走了。”

林微言盯着那行字看了很久。

久到豆浆凉了，久到巷口的馄饨摊收了，久到陈叔的旧书店开门了，久到一滴眼泪落在纸面上，把那行字的最后一笔洇开了一点。

她抬起头，看着他。

他没躲。

就那么站着，让她看，让她看清他眼睛里的血丝，下巴上的胡茬，左边眉尾那颗很小很小的痣。

“沈砚舟。”

“嗯。”

“你说你不会再走了。”林微言的声音有点抖，但她一个字一个字说得很清楚，“那你告诉我，这次你能待多久？”

沈砚舟伸出手，轻轻碰了一下她手里那本《花间集》的书脊。

“一辈子。”他说。