深深的担忧攥紧了他的心脏。

作为助理，他跟着跑了几个剧组，见过老板各种模样，

却唯独没见过现在这种静到让人发毛的状态。

孙洲见惯了片场里走不出戏痛哭流涕的演员，可江辞连悲伤的情绪都没了。

他像个真正在等死的人，默然接受着早已注定的结局。

孙洲把食盒放在餐桌上，磕碰出轻微的声响。

江辞没有回头。

“哥。”孙洲开口，嗓子有些发哑。

没有回应。

孙洲往前挪了几步，走到江辞身后两米的位置停住：

“柳导让厨房炖了汤。喝点热的暖暖身子吧。”

江辞的视线依旧钉在剧本上。

窗外的寒风卷着大雪扑打在玻璃上，发出细密的沙沙声。

足足过了十来秒，江辞才从那几行铅字里抽离出微弱的反应，迟缓地抬起了头。

他没有看孙洲，而是望向了玻璃窗外纷飞的夜雪。

“洲子。”江辞的声音极轻，没有任何情绪波澜。

“这雪，下得太早了。”

孙洲的心沉到了谷底。

他张了张嘴，试图用现代社会的逻辑去唤醒对方：

“哥。那是剧本。戏里的事。咱们明天才拍呢。”

江辞没有反驳。

他合上装订册，放在旁边的地毯上，

双手抱膝，将下巴抵在手臂上，继续静静地看着窗外。

孙洲站立难安。

他掏出手机，点开微信，找到林晚的对话框，手指飞速打下几行情况汇报。

想了想，又全部删掉。

林晚早就交代过，无论发生什么，不能用粗暴的方式去打断演员的情绪体验。

食盒里的汤慢慢失了温度。

台灯的光圈笼罩着那个单薄的背影。

窗外风雪交加，江辞闭上了眼，《冯氏辞夫》的台词一句接一句在他脑海里回荡。