昨夜那场雨过后，剧组连夜转了场。

原本透着烟火气的窄巷，此刻被惨白的布条遮了个严实，风一抖，白幡哗啦作响。

“灯光！怎么搞的？”

姜闻手里攥着对讲机，对着二楼灯光组喷得唾沫星子乱飞：

“我要的是阴冷！是那种死透了的绝望！你打这么暖的光干什么？家里办喜事啊？撤掉两盏暖光，加蓝色滤纸！快！”

现场落针可闻，没人敢接茬，灯光师抹着冷汗，手忙脚乱地蒙上厚滤纸。

瞬间，整条巷子蒙上了一层青灰色，冷飕飕的，透着股阴间味儿。

江辞就蜷在灵棚的角落里。

他身上那件黑色丧服大得离谱，是发叔生前留下的旧物。

他眼里没光，直勾勾地盯着前面。

灵堂中央，龙伯的黑白照片挂得高高的。

照片里的老爷子拎着大铁勺，笑得一脸褶子。

在这阴冷的底色下，那笑容越看越让人心疼。

“开机！”

姜闻一声令下。

凤姨跪在棺材前，这位女豪杰，现在缩成了一小团。

她机械地往火盆里扔着纸钱，

眼珠子定定的，

喉咙里压着那种哭不出来的干呕。

按花都的规矩，出殡后要吃“解秽酒”。

几张缺了腿的八仙桌在巷子里一字排开。

白米饭，青菜汤，寡淡得让人想吐。

江辞站了起来。

晃晃悠悠走向桌边。

周围那些平日里受过龙伯照顾的街坊，此刻盯着他的眼神，全是厌恶。

“害死龙伯的扫把星，他怎么还有脸站在这儿？”

一句剧本台词，在死寂的巷子里显得刻薄又刺骨。

江辞没接话。