会场里万籁俱寂。

直播间的弹幕停了下来。

前排的媒体记者举着相机，手指悬在快门上，却忘了按下。

江辞不是在组织语言。

他在听。

听着这殿堂里，根本不存在的，来自两千年前，乌江渡口的马鸣风啸。

终于，他抬起头。

麦克风将他清冷的气息，传递到会场的每一个角落。

“这把椅子，太冷了。”

全场一愣。

什么？

他说什么？

影帝的宝座，他说……冷？

江辞没有理会台下的错愕。

他伸出另一只手，指腹轻轻抚摸金色的奖杯。

那上面雕刻的纹路，硌着他的皮肤，传来细微的刺痛。

“很多人说，我演得好。”

他的声线没有起伏。

“其实，我没演。”

“我只是在那几个月里，把这具身体，借给了那个叫项籍的男人。”

台下彻底骚动起来。

这算什么获奖感言？

他疯了吗？

江辞依旧平静。

他没有感谢任何平台，没有感谢公司，没有感谢导演。

甚至没有感谢组委会。

他开始列举一串陌生的名字。

“感谢道具组的老张。”

台下，一个偏僻角落里，头发花白、满脸褶子的老人猛地抬起头。