不是以前那种柔软的海面，是暗红色的、裂开的、像干涸的血一样的土地。那些土地是硬的，硬得像铁，硬得像石头。船撞上去的时候，那些木头碎了，那些铁钉崩了，那些晶体炸了。船身在剧烈的撞击中扭曲，甲板裂开，船舱倒塌，桅杆断裂。那些碎片向四面八方飞去，像子弹，像眼泪，像一个人在死之前最后的挣扎。

陈维被从艾琳的怀里甩了出去。他的身体在空中翻滚，撞在裂开的木板墙上，撞在那些散落的零件上，撞在那些正在燃烧的晶体上。他的右眼闭着，左眼眶空空的，他的身体在抖，他的嘴唇在动，在说什么，但没有声音。他只是在心里说——疼。好疼。

艾琳从废墟里爬起来，手在地上摸索，在那些碎片里摸索，在那些正在燃烧的晶体里摸索。她的手上全是血，不是别人的，是她自己的。那些碎片划破了她的掌心，那些晶体烧伤了她的手指。但她没有停。她只是摸，摸，摸，在那片暗红色的、裂开的、像干涸的血一样的土地上，摸着他的身体。

“陈维！”她喊。

没有回答。

“陈维！”她喊得更大声了。

她的手摸到了他的脸。那张脸是凉的，凉得像冰，凉得像死亡。她的手指在他的脸上摸索，摸到了他的眼睛——那只空了的左眼眶，那只闭着的右眼。她的手指在他的鼻尖下停了一下，感觉到了他的呼吸。很弱，很弱，但确实有。他在呼吸。他还活着。

她把他从碎片里挖出来，抱在怀里。他的身体很轻，轻得像一片叶子，轻得像一张纸，轻得像那些在虚空中飘浮的光丝。她把他抱得很紧，紧得像要把他的骨头勒断，紧得像怕他飞走，紧得像在抓一根救命稻草。

“你还活着。”她低声说。“你还活着。”

他的嘴唇动了一下。没有声音，但她能看懂。他在说——嗯。

巴顿从废墟里站起来。他的右手和舵轮长在一起，舵轮被从船体上扯了下来，他抱着舵轮，像抱着一个孩子，像抱着一个已经死了的孩子。他的左手握着锻造锤，锤头上的心火还在跳，很弱，很弱，像一盏被风吹得快要灭的灯。他的脸上全是血，不是别人的，是他自己的。但他站在那里。他还站着。

“船死了。”他低声说。“船死了。”

伊万站在他身边，手里握着那柄锻造锤。锤头上的心火在跳，红色的，很稳，很亮。他看着巴顿，看着师父那张苍白的、全是血的脸，看着师父那只和舵轮长在一起的、灰白色的、还在流血的手。他的眼泪流下来了，但他没有擦。

“师父。”他说。“你松手吧。船已经死了。”

巴顿低头看着自己的右手。那只手和舵轮长在一起，分不开了。他的手已经没有了知觉，他的手臂也快要没有知觉了。但他没有松手。他只是看着那只手，看着那个已经死了的舵轮，看着那艘已经死了的船。

“不能松。”他说。“松了，船就真的死了。船死了，我们就回不去了。”

索恩从废墟里爬出来，左臂吊着绷带，右手上全是血。他看着那片暗红色的、裂开的、像干涸的血一样的土地，看着那些在裂缝里流动的暗红色的光，看着那些在远处矗立的、像是废墟一样的东西。他的风暴回响枯竭了，但他的眼睛还能看到。他看到那些废墟里有东西，不是石头，是建筑。是那些先民留下的、被时间侵蚀了一万年的建筑。

“那里。”他指着那些废墟。“那里有东西。”

塔格从废墟里站起来，断臂处空空的，右手握着那柄短剑。他的脸上全是血，但他的眼睛是亮的。他看着那些废墟，看着那些在暗红色光中若隐若现的建筑轮廓。

“第十块碎片在那里。”他说。“它在等我们。”