他向前走去。

向那座城。

向那些还在等他的人。

向那片被阳光照亮的沙漠。

走了几步，他突然停下来。

“伊万。”

“嗯？”

塔格没有回头。他只是站在那里，背对着伊万，背对着那座正在崩塌的黑金字塔。

“你记不记得，我跟你说过，怕的人，才懂得怎么活下来？”

伊万愣了一下。

“记得。”

“那你怕不怕？”

伊万想了想。

“怕。

”

塔格笑了。那笑容在他那张惨白的脸上，显得有些虚弱，却也有一种说不出的温柔。

“那就活着，”他说，“替那些死了的人，活着。”

他继续向前走去。

伊万站在那里，看着他的背影。

那道背影很瘦，很弯，浑身是血。断臂处的绷带在风里飘着，像一面残破的旗。但他走得很稳，每一步都踩得很实，在沙地上留下深深的脚印。

伊万握紧那柄短剑，跟上去。

南境。部落。

圣泉的水彻底清了。

那些幽蓝色的光芒重新亮起来，比之前更亮，更温暖。泉水从地底涌出来，带着淡淡的甜香，像雨后的空气，像春天的风。水面上飘着细碎的光点，那是祖灵的祝福，是第一代大祭司留给这片土地的礼物。

锐爪跪在圣泉边，用手捧起一捧水。

水很凉，但凉得不刺骨，凉得像深秋的晨露，凉得像母亲的手。她把水浇在脸上，浇在那只还在发光的左眼上，浇在那些还在流血的伤口上。

伤口在愈合。

那些被虚无刺客划开的皮肉在收口，那些被“寂静”侵蚀的黑色纹路在消退，那只曾经瞎了的左眼在发烫——不是灼烧的烫，是温暖的烫，像有什么东西在里面生长，在重新连接那些断裂的神经，在填补那些被挖走的血肉。

她睁开眼睛。

左眼能看到东西了。

不是以前那种看到，是更深地看到。她能看见圣泉水底那些沉睡的祖灵，能看见它们身上流转的幽蓝色光芒，能看见那些光芒从水底升起来，渗进空气里，渗进这片雨林的每一个角落。她能看见露珠站在她身边，双手合十，祖灵骨片在胸前发光——那光是有颜色的，金色的，温暖的，像黎明的第一道光。

“露珠。”她喊。

露珠低头看她。

“你……”

“我看见了，”锐爪说，“我能看见了。”

露珠的眼泪流下来。她没有说话，只是跪下来，抱住锐爪。两个人跪在圣泉边，跪在那些幽蓝色的光芒中间，跪在那些安息的祖灵面前。

“大祭司说，”露珠的声音发颤，“你是他等了三千年的人。”

锐爪没有说话。

她只是抱着露珠，抱着这个从她还是个孩子时就跟着她的女孩，抱着这个念了一夜祖灵歌谣、嗓子都哑了的祭司。

“三千年太久了，”锐爪说，“我来了。”

她站起来。

砍刀握在手里，刀刃上还有未干的血迹——敌人的，自己的。她看着刀刃上自己的倒影，看着那只重新看见东西的左眼，看着那道从额头一直划到下巴的狰狞疤痕。

“部落还有多少人？”她问。

露珠擦掉眼泪。

“能打的，两百多个。不能打的，四百多——老人，女人，孩子。”

锐爪沉默了几秒。

“够了，”她说，“够了。”

她转身，向部落的方向走去。