沈星遥“嗯”了一声。

他又按了按手腕：“这儿呢？”

“也酸。”

卫铮便仔仔细细地给她揉，从掌心揉到手腕，从手腕揉到手指。他的动作很轻，很耐心，像是在对待什么易碎的珍宝。

沈星遥的手躺在他掌心里，白白软软的，像一只睡着了的小猫。

她闭着眼睛，感受着他指腹的温度。那股酸胀在他一下一下的揉捏里慢慢散了，取而代之的是一股懒洋洋的困意。

“还酸吗？”他问。

她摇头。

“手给我。”她说。

卫铮愣了一下，把手递过去。

沈星遥握住他的手，翻过来，看着他的掌心。他的掌心比她的粗糙得多，指腹上全是薄茧，虎口处有一道淡淡的旧疤。

她摸了摸那道疤，小声问：“疼不疼？”

“早就不疼了。”他说。

她没说话，只是低着头，仔仔细细地看着他掌心的每一道纹路，每一条疤痕。

然后她翻过他的手，把自己的手覆上去，十指交握。

她的手太小了，只能握住他三根手指。

“这样。”她说，声音轻轻的，带着倦意，“你的手就不酸了。”