老头抬头，眯眼瞅了瞅使者腰间的弯刀——刀鞘是苍古孩童的头骨做的。他没说话，只是从灶膛里扒出个烤得焦黑的土豆，掰开，热气混着焦香扑出来：“订金要现银，掺了铅的拒收。工期一年，误了一天，赔双倍。”

使者愣住了，手按在刀柄上的力道松了松。他本准备了一肚子骂人的话，甚至揣了毒针，就等对方说个“不”字，好把老头的舌头钉在门框上。可老头啃着土豆，土豆皮粘在他花白的胡子上，眼神跟商盟后院的铁砧子似的，冷硬，却不扎人。

“你们……”使者喉结动了动，“就不怕苍古那边问罪？”

老头把最后一口土豆塞进嘴里，拍拍手上的灰：“商盟开门，只认银钱，不认军旗。你们的人要是敢在交货时抢，我就把你们的订单，抄十份贴在蛮族的帐篷上——让他们看看，魔月的大元帅，是怎么求着苍古人做铠甲的。”

使者攥紧了拳头，指节泛白。他看见老头身后的货架上，摆着排瓦罐，罐口用红布封着，布上绣的不是苍古的鹰，是魔月皇室的狼徽——上个月，有个魔月贵族想强抢商盟的粮食，第二天，他的脑袋就泡在那罐子里，眼睛瞪得溜圆。

“成。”使者咬着牙应了，“订金三日后送到。要是敢耍花样……”

“放心。”老头起身，铁砧子被他一脚勾到身前，火星溅在他裤脚上，“我这砧子，捶过苍古的剑，也砸过魔月的矛。三十万套，少一片甲叶，你把我这铺子拆了，当柴烧。”

使者走出商盟时，巷尾的风卷着沙砾，打在脸上生疼。他回头看，老头正抡着大锤砸一块烧红的铁，火星飞得比巷子里的灯笼还亮。他忽然觉得那锤子不是砸在铁上，是砸在魔月帝国的心上——明知道是火坑，却偏偏要往下跳，跳的时候，还得笑着数给对方多少银钱。