“朝廷？”赵文康脸上的肌肉抽动了一下，那是一种混合了悲愤、讥诮和彻底死心的表情，“据说……朝廷是拨了款的，五十万两雪花银。可层层下来，到了我们镜西道，就变成了五万两。再到我们府，成了五千两。最后到我手上，要去购买粮食发放时……只剩五百两。”他伸出五根枯瘦的手指，在空中晃了晃，仿佛那是一个荒谬绝伦的笑话，“五百两……在这粮价比天高的时候，能买几石米？杯水车薪……杯水车薪。还没运到地方，就被沿途的灾民……和那些比灾民更可怕的‘兵匪’，给抢光了。”

他的声音越来越低，最后几乎变成了自语，眼神望着那些正小心翼翼将掰碎的饼子放入破锅中、与浑浊的泥水和碎树皮一同熬煮的灾民，空洞而绝望。

肖尘顺着他的目光看去。锅里的“食物”正在微弱的火苗上咕嘟，散发出一种难以形容的气味。

围在锅边的人，眼睛一眨不眨地盯着，喉结不断上下滚动。

更远处，是茫茫的荒野，是紧闭的城门，是看不见尽头、也似乎看不见希望的苦难。

红拂不安地踏着蹄子，喷出的鼻息在干燥的空气中化作白雾。

肖尘站在那里，青衫在带着尘土和死亡气息的风中微微拂动。

他脸上没什么表情，只是看着，听着，感知着这片土地上弥漫的、几乎要凝结成实质的绝望。