>**朕名萧景珩。父皇临终那日，穿的是紫袍，点的是沉水香，眼角有泪。他抓着我的手说：‘江山交给你了，莫负苍生。’**

>**我当时也在喝药，险些忘了这一切。幸有人唤醒我。**

>**此生最大庆幸，非坐拥天下，而是重新记起了父亲的脸。**

写罢，他放下笔，久久伫立。

身旁一名老妇看了他一眼，轻声道：“你也醒了？”

皇帝点头：“刚醒。”

老妇笑了笑：“那就好。我们都值得记得。”

***

又三十年。

林烬的名字已成传说。

有人说他羽化登仙，有人说他沉眠地底，还有人说他化作了每年清明飘落的第一片雨。

但在每一座城镇的学堂里，总有一支炭笔静静摆在讲台上，旁边刻着八个字：

>**信者囚，疑者生。**

孩童入学第一课，不是读经，不是习字，而是闭目回忆??然后拿起笔，写出自己最怕忘记的一件事。

许多年轻人长大后，背上行囊，走向四方。他们自称“拾遗旅人”，走街串巷，收集遗失的记忆，记录被掩埋的真相。他们的旗帜很简单：一支炭笔，划破黑暗。

而在极北之地，昆仑旧址，那座石台仍在。

晶石永不熄灭。

石台上，最新一行字清晰可见：

>**今日，我又想起一人：**

>**他叫林烬，曾活过一百次，只为让我们记得一次。**

风吹过，雪落无声。

可在这片大地上，再没有人敢轻易说：“让我忘了痛苦吧。”

因为他们终于懂得??

遗忘不是解脱，而是背叛。

而记住，哪怕带着痛，也是活着最庄严的方式。

雨还在下。

江南小桥边，那行“莫信免费食宿我们”已被重新描黑，四周摆满了鲜花与点燃的蜡烛。

一个孩童踮脚摸着那几个字，回头问母亲：“妈妈，这是什么意思啊？”

母亲蹲下身，轻声说：“意思是??无论别人给你多少好处，都不要用‘记得’去交换。”

孩童似懂非懂，却认真地点了点头。

他跑回学堂，拿起炭笔，在纸上歪歪扭扭地写下：

>**我妈妈说，奶奶最爱吃桂花糕。她每年都做，直到生病了才停下。**

>**我不想忘了这件事。**

窗外，雨渐停。

天边微光乍现，如同黎明初启。

而在无人知晓的深渊之下，最后一颗晶石，悄然亮起。