是流落海外时，在异国橱窗里默默积攒的乡愁。

是几百年间，无数华夏画师在梦里描摹过的念想。

“呵……”

唐言喉间溢出一声低笑，尾音里带着压抑不住的颤。

他抬眼看向不远处的小林广一。

对方正失魂落魄地瘫坐在地，和服下摆沾满尘土。

那张先前写满傲慢的脸此刻惨白如纸，眼眶通红却死死咬着唇，像被生生剜去了一块肉。

再低头看看掌中的神笔，笔杆顶端的蓝宝石折射出细碎的光，落在他手背上，像落了片星子。

赢了画，灭了外敌气焰！

还亲手把这颠沛几百年的宝物攥在掌心，这股畅快感比三伏天灌下整壶冰镇酸梅汤还要烈，比看着自己笔下的山河在绢帛上活过来时还要酣畅。

他忍不住将笔掂了掂，笔身不重，却透着股沉甸甸的实。

那是岁月的重量，是文化的分量，是无数先辈的目光压在上面的厚重。

他轻轻转动笔杆，乌木的纹理在掌心划过，像触摸着一条蜿蜒的河——那是华夏画道流淌千年的脉络，此刻正通过这支笔，与他的心跳共振。

“原来你也等了这么久。”

唐言在心里默默对神笔说，指尖无意识地摩挲着笔锋。

就在这时。

笔锋突然微微一颤，像是在回应唐言的话。