李云龙撑着坦克的装甲，摇摇晃晃地站了起来。

他走到一个被炮弹炸出的大坑前。坑里，整整齐齐地摆放着几十具刚刚收拢过来的、独立师战士的遗体。他们身上盖着白布，每块白布上都放着一块写着名字的铁牌。

李云龙举起手中的水壶。

“弟兄们……”

他的声音嘶哑，带着一种撕心裂肺的颤音。

“咱们赢了。鬼子投降了。”

“老哥哥我……没啥好东西招待你们。这半瓶地瓜烧，咱们……分了！”

李云龙手腕一翻。

清冽的酒水从壶口倾泻而下，洒在那片被鲜血浸透的泥土上，发出细微的“滋滋”声。

酒香伴随着硝烟味，在墓坑上方萦绕。

倒完最后一滴酒，李云龙手一松，水壶掉在地上。

他似乎想举手敬个礼，但那条缠满绷带的胳膊却怎么也抬不起来。

突然，他眼前一黑，双腿像被抽去了骨头一样，直挺挺地向后倒去。

“师长！”

参谋长和几名警卫员眼疾手快，一把抱住了他。

李云龙没有死，他只是彻底睡着了。他的手里还死死地攥着那把卷刃的大刀，牙关紧咬，胸膛发出风箱般的呼噜声。