她记得叶茂怕冷，冬天的时候总是提前把暖气烧得热热的，把棉拖鞋放在他门口。

她记得叶帅爱骑马，专门托人从内蒙给他买了一条马鞭。她记得叶飞不爱说话，就总是默默地往他房间里放水果、放零食，从不打扰他。

这些事，说起来都是小事。但小事做几十年，就成了大事。

一个男人无论多强大，如果没有一个好女人，他的生活也会一团糟。

叶雨泽见过太多这样的人——事业做得风生水起，回到家连口热饭都吃不上；

在外面呼风唤雨，生病了连个倒水的人都没有。他庆幸自己不是那样的人。

玉娥挂了电话，又跟叶帅说了好一会儿，才依依不舍地把电话放下。

“这孩子，”她擦了擦眼角，“瘦了。”

“你又没看见他，怎么知道他瘦了？”叶雨泽笑着说。

“听声音就能听出来，”玉娥认真地说，“他说话的声音跟以前不一样了，肯定是累的。”

叶雨泽摇摇头，没再说什么。他知道玉娥说的有道理——她对这个孩子的了解，有时候比他自己还深。

窗外的月光越来越亮，照在窗台上那盆玉娥养的茉莉花上。

那盆花已经开了十几年了，每年夏天都开得密密匝匝的，满屋子都是香味。

叶雨泽掐灭烟头，躺下来。玉娥又把头枕在他胸口上，像刚才一样。

“雨泽，”她突然说。

“嗯？”

“你说，帅帅当了州长，以后会不会不回来了？”

叶雨泽想了想。这个问题他不是没有想过。叶帅在吉普扎下了根，有事业，有家庭，有自己的天地。他像一只鹰，飞出去了就不会再回来。

“不会的，”他说，语气很笃定，“他会回来的。这里是他的家。”

玉娥没再说话，只是把脸往他胸口蹭了蹭，像一只寻求温暖的猫。

叶雨泽搂着她，目光越过她的头顶，看向窗外。窗外是军垦城的夜空，星星密密麻麻的，比城里多得多。远处后山的轮廓隐隐约约的，像一个沉睡的巨人。

他知道那座山上有一座墓碑，墓碑下躺着一个叫银花的姑娘。那是他的少年时光，是他的青春，是他心里永远的一块伤疤。

但伤疤不疼了，它只是在那里，提醒着他曾经爱过，也失去过。

而现在，他怀里搂着的这个女人，才是他余生的归宿。

他想起年轻时候在书上读过的一句话：

“人这一辈子，会遇到两个人，一个惊艳了时光，一个温柔了岁月。”

银花惊艳了他的时光，玉娥温柔了他的岁月。两个女人，一个给了他回忆，一个给了他一生。

他不觉得自己亏欠了谁。银花有他的承诺，玉娥有他的一生。这就够了。

夜更深了。窗外的风停了，雪也停了。军垦城静悄悄的，像一个睡熟了的婴儿。

叶雨泽闭上眼睛，听着玉娥均匀的呼吸声，慢慢地也睡着了。

这一次，他没有做梦。

或者说，他不需要做梦了。因为他想要的一切，都已经在他身边了。