良久，景熙帝长叹一声，眼中泛起泪光：“老师……我错了。”

当日下午，诏书再发：

>“朕年少无知，误听谗言，险些废弛善政。自即日起，撤销‘肃言司’，恢复‘民诉台’与‘青年参议局’；科举仍以实务策论为主，占比六成不变；凡因谏言获罪者，一律平反昭雪，并赐帛补偿。”

消息传出，举国欢腾。

一个月后，景熙帝亲自主持“新政重颁大典”。在太和殿前，他当众焚毁了那份废除诏书，并宣布：“自今日起，每年三月十五为‘执灯节’，纪念那位始终走在黑暗中最前方的人。”

而陈砚，又一次悄然离开京城。

归杭途中，他路过钟山脚下。五色土坛前，一群孩童正在排练新的宣誓仪式。领誓的孩子举起手中的竹简，大声念道：

>“我愿持正不阿，以民为心；

>不惧权贵，不弃弱小；

>若有一日执掌权柄，必使法律如阳光普照，不让一人陷于黑暗！”

陈砚驻足聆听，嘴角微扬。

山茶花又开了，红如血，灿如霞。

他知道，这场漫长的跋涉仍未结束。权贵还会反扑，制度仍有漏洞，人心亦会倦怠。但他不再焦虑。因为他终于明白，真正的变革，从不是靠一个人撑起一片天，而是让千万人抬起头，看见天本该有的样子。

数年后，西北边陲一座新建学堂里，教师指着墙上挂图对学生讲解：“你们知道‘执灯前行’是什么意思吗？”

一个小女孩站起来，认真地说：“是我爷爷说的??从前有个大人，他手里提着一盏灯，走在最黑的路上。风吹不灭，雨浇不熄。后来，越来越多的人看见了那盏灯，就也都拿起了自己的灯。”

教室里响起掌声。

而在遥远的西域荒漠，那间密室的墙壁已被风沙掩埋。但每当夜深人静，若有旅人经过，仿佛还能听见低语回荡：

“薪火不可熄……薪火不可熄……”

朝阳升起，戈壁滩上金光万丈。

天地之间，唯余一道声音，穿越千年，清晰如初：

**公正**。